El maestro del trompo

El maestro del trompo

Todo era mentira: el cuento de la cigarra y la hormiga

La sonrisa Profident y el desgaste de saliva.

El falso apretón de manos y el: "¡Vóteme usted señora!

Yo soy el listo que mama y usted la que llora, si no puede llegar a fin de mes... 

¡Vóteme usted, por favor! Y aunque todo sea disimulo: yo me auguro un buen futuro.

Mis hijos no harán cola en el INEM, ayer España iba bien, ¡Hoy que les den por el culo!"

A cada marioneta del sistema le llega su balance de cuentas y su alta caída desde la cuerda floja.

A cada manada de corderos su nuevo lobo charlatán que predicando está llamando a Don dinero desde un palco comprado.

Las mismas alacenas de siempre estarán llenas. Las mismas manos vacías.

Las mismas penas y las mismas correas. El mismo perpetuo vivir-sin vivir-muriendo que trae la cantinela del: "hoy tampoco me atrevo a resurgir"

Los tristes juegos malabares sobre la siempre-cuerda-vapuleando-el aire.

Los hombres del mañana, hoy niños del presente viviendo solamente en sueños digitales.

¿Su golpe de batalla está sólo en los dedos?

_¡Te he matado con mi Joystick a un ejército entero!

(aunque ya no nunca sabré cómo se tira un trompo)

La vida rueda loca y mentirosa. Algo no anda nada bien, y aquí ya no se aprende a remar en la marea.

El mundo está tirando la toalla. Ya hay demasiados que piensan: ¿Para qué soñar mi sueño, si me ha calado el miedo y la indecencia?

¡Malditos hombres grises sembrando la miseria sobre la tierra!

Y yo, acaso hoy me pido:

una no densa materia,

una vida simple, sencilla ¿Te suena a una utopía?

Le pido, al Dios de las pequeñas cosas,

una no crisis para mis días.

Mañana, en ese un nuevo mundo sensato y sostenible.

Donde sea tangible un "Simple-Existir Bien-Existiendo"

Y en este nuevo mundo, a ti y a mí nos pido:

una burbuja de sueños o un simple jirón de nube,

con viento de esperanzas que por los siglos nos cubra.

Y una casita en el aire y otra en las montañas de mi infancia.

Un lugar donde plantarnos serenos:

sembrando y recogiendo la propia siembra,

bajo un eterno Sol que ya nadie nos robe.

Y a ti, maestro del trompo y mi alegría
por siempre en mi camino, me pido y nos pido:
¡Vivirnos sostenidos!
en este nuevo mundo

 😉🥰🌈🦅

"Las jaulas"

Usted no tiene patria ni ha venido a este mundo a conquistar su suelo. Usted no tiene jaula ni jaulero. Usted es su propia jaula. Justo el límite sin riesgo de poder ser usted mismo, que se impone a sí mismo.

Usted no tiene un corazón dueño de nada ni de nadie. Ni nada ni nadie debiera ser dueño de usted y su corazón. De hecho no es que usted tenga sencillamente un corazón, es que usted es su corazón. Su impulso de estar latiendo precisamente aquí y ahora. Y usted, como yo, es porque Es en cada uno de sus latidos y sus gestos y usted es, en su camino su oficio por y para con el mundo. 

Y usted, que ya sabe muy bien que es su verdadero sabio, vive en peligro porque hay demasiados, que sin ser como usted o como yo, piensan que los hombres deben ser los dueños y señores de las cosas a las que pusieron nombre. Y las cosas son cosas y usted y yo sabemos, que cuantas más acumulamos menos espacio nos queda para SER más allá de ellas y más poder seguimos otorgando a los que nos dictan: "esto, es la felicidad"

Y usted sabe que hay demasiada gente que se muere de hambre por el mundo, mientras ellos nos siguen señalando las cosas y repiten: "esto, es la felicidad". Y sabemos que hay infinitos baremos para momentos que vivimos con más o menos dicha, independiente de las tantas cosas que en ellos poseímos. Sabemos que hay gente con la que nos sentimos en perfecta armonía y gente de la que desearíamos escapar nada más verla.

Y como todos sabemos que nuestro mundo es redondo, que todo es cíclico y que seguiremos girando repetitivamente con el planeta buscando el día tras la noche. Sabemos que hay un universo inmenso e infinito y que el hombre puede lanzar naves al espacio y hasta pisar la luna. 

Nosotros sabemos muy bien que las leyes naturales establecen un orden preciso y sabemos que existen diferentes dioses y religiones y tantas, tantas guerras abiertas en el mundo como feroces poseedores de seres y "cosas" valiosas.

Y sin embargo, usted y yo que como pájaros estamos soñando siempre nuestro vuelo  y como niños lloramos a veces el miedo ante el espejo, como hombres, hijos del putísimo progreso; vivimos cavitando en enjambres de cemento hechos por el hombre y su glorioso sueño de ser amo y señor de las cosas que podrá obtener tras gran esfuerzo para llenarse de vacua felicidad las manos. 

Y vivimos lejos de la naturaleza y ajenos a las leyes naturales. Vivimos entregados al progreso mientras que otros siguen muriendo de hambre y opresión. Pero ¡oh!, nosotros, afortunados, seguimos apretados en enjambres luminosos que nos ocultan las jaulas de nuestros egos, aquellos que dominan las mieles de nuestro espíritu.

Y así es como usted y yo hemos llegado a este punto de dejar a tan mal recaudo nuestra propia libertad. 

Como usted y yo, tan sabios, vivimos en una confortable pero estrecha jaula. Como usted y yo y tantos otros tantísimos tontos, hemos llegado a ser nuestros propios jauleros.

Cita de C. S Lewis
Imagen obtenida de la red

"Estado del bienestar"

Me pregunto en qué telediario pronunciaran sus hechos. Cuándo la caja boba nos dirá: "son estos"

Estos los más pulcros verdugos, los corruptos. 
Los que juegan a dioses. Los dueños del veneno que corre por la tierra. Los ministros de Judas-Capitalismo. El que está coronando a los pueblos y a los días. El que solamente existe para elevar a sueño lo imprescindible...

"Tener un puesto en el mundo. Un salario digno. Un estado del bienestar cuidado de ti y de los tuyos.  Enseñando a los tuyos a crecer y abastecerse, a ser un día hombres libres..."

Pero nos siguen magreando, capan nuestros derechos y nos callan. 

Los que roban dinero, coleccionan dinero, prevarican y comen los mejores manjares... Pero cagan veneno. ¡Veneno! Cicuta con más ansia de poder.

Los que otorgan: ahora, tú te aprietas más la soga y tú: ¡revientaaaas!

Y yo, ¡que he nacido como un liquen en medio de esta furia para agarrar la piedra!
A esta sociedad la estoy llamando inhóspita, la estoy llamando angustia, culpa... 

¿Por qué seguimos siendo la misma soledad que toman dos caminos que se cruzan?

¡El liquen sobre la piedra ! o ¡el miedo sobre la furia!

Sabéis... Aquí, en nuestra hermosa ciudad del mar hay niños que este invierno no llevaron sus deberes a la escuela porque en su casa no llegan para pagar la luz. Niños, que con el rostro azul de la miseria, crecen temblándole a la vida con dos comidas al día. 

Pero nos dicen que existe un "ESTADO DEL BIENESTAR" 

¿Qué le hablen de roto al descosido? ¡Qué le den trigo al hambre y no le hablen de sobriedad! Que le hablen de "bienes", al llanto periférico de la ciudad que no se atreve a pisar el turista alemán. O a la esquina, que recoge la sombra a capela del inmigrante, del mendigo,o de la prostituta que todos juzgan sin conocer su historia.

Pero, dicen nuestros verdugos: "que esperemos, porque ya estamos saliendo de la crisis..." 
Que le hablen de espera al hombre de cincuenta al que le han cerrado la fábrica, o al anciano solitario al que le siguen rebajando la mísera pensión a cambio de una vida de entrega y sobriedad. 

Que le hablen de espera y estado del bienestar a mi hijo adolescente al que dentro de un año no podré pagar la universidad, mientras siguen ganando "ellos".

Pero hoy, hoy sólo esperamos que ganen nuestros versos...Y yo, que os reconozco que llevo una mujerdeaire flotando en mi cabeza, piso fuerte este suelo y os digo: ¡lo que quiero es que ganen nuestros sueños! Que los versos sean rojos y las palabras furias, piedras que lancemos contra ellos. 
Que los poemas sean fármaco que palie en algo nuestra angustia y que dejemos ya de someternos para juntar nuestras manos, nuestras bocas abiertas a la fuerza que ha de tener la palabra, y... ¡Qué venza la cometa de nuestra libertad!

Que tu ciudad y la mía no sea: esta ciudad dormida. 
Que nuestra vida no sea: la rima que ellos callan. 
El sueño que ellos pisan con su codicia infrahumana.

Nadie

Nadie sabrá de mis trincheras, ni que perdí mi causa en tu guerra y que ahora opto por hablar de lo social porque me enciende todo lo que detiene al hombre. 

Sé de un abecedario de furias contra mudos. De los muchos y los pocos que se cuentan con los dedos, cuando hay que sacar pecho para decirle ¡¡Basta!! al que te ahoga. 

¡Normal! Demasiado miedo a perder tu trabajo y que tu hogar se venda en las subastas de un banco. 

Amo la soledad de este naufragio cuando a las tantas de la noche me mira y se desviste de nieve entre mis dedos. Leo poemarios. ¡Sí! El dolor de los otros se me ha hecho necesario, pero mi herida es combatiente y sé que va sanando en la lucha o la utopía por un mundo mejor. 

Abrazo siempre fuerte a mis amigos. Sé que por ahora, a más de cinco mil millas de ti,  cuando algún valiente se me acerca; una boa me muerde las entrañas, y trato de sonreír pero otra que no soy yo: se aparta. 

Porque aprendes a construirte como de alfanje y a solas o mejor ni te mojas. 

Me gusta mucho la gente que habla de sus sueños; de aquello en lo que cree, lo que espera, lo que ofrece. 

Vibro en lo transparente. La mentira es más gris que la desgracia de no saber ser uno mismo. Cobarde, en mi lenguaje, es solo un eufemismo de sin alma y sin sangre. 

Ya sé que juzgar es de insensatos, pero si mi abuelo levantara la cabeza te partiría la boca a ti y a cada puto ambicioso que tapa su daga con corbata y asoma por el mundo para robar a otros.

Una vez, escribí en un cuaderno: "sobrevivo" 
Lo releo y tacho el "sobre" porque:

¡VIVO! y si me paro a pensarlo, estoy mejor que muchos...

Nunca me culpo de lo nuestro. Cada paz tuvo su hoguera y sé que si me pongo al desamor, voy a escribirle muy malos poemas. 
Por eso, esta es la piel de mi trinchera. 

A mí lo que me importa es la dignidad y la vida, ¡joder! Porque tengo un trabajo, donde veo gente muy enferma que a veces la pierde y no deja de luchar. 

Vivir es tener hambre, sangrar, sonreír, llorar  y tenderle tu brazo al que se apaga en llamas. 

Cuando sales del lodo lo constatas. Empiezas a hablar de fuerza y resiliencia. Hablas y te callas el puto vértigo. Tratas de ayudar a otros; a veces lloras con ellos y apenas nombras tus rotos. 
¿Sabes? Tengo una pancarta que grita: ¡¡¡NO MÁS RECORTES!!!

La guardo en el armario y de lo nuestro, intento crecer a solas. Porque mis sueños son más grandes que el candor de este incendio y su aurora.   Los versos vienen a mí, y ya nunca me hablan de matarte o morir. 

Ahora, estoy por otras cosas... 

Vivo y aún conservo mi trabajo en un hospital de la sanidad pública. Y tengo una pancarta absoluta en el armario, que cuando hace falta sale y grita: 

¡¡ RECORTAROS VOSOTROS, LAS PELOTAS !!

Porque hoy...

* Luces de Navidad colgadas a finales de octubre en Barcelona

Porque hoy vengo a  contaros que el mundo tendrá  más frío cuando llegue diciembre y  regrese la suerte de no poder labrar un cielo digno. 
Un techo sostenible para los desamparados. Porque se están anunciando en miles de colores las luces comerciantes de  la “otra Navidad” y nadie asoma al mundo a repartir el pan y el vino de los feudos. A decirles que coman y comulguen de sus propios pecados. Que entreguen lo robado y paguen con la sangre por sus culpas… 
¡Qué lleven a sus hijos a las colas del paro y pongan en sus manos, tan blanquísimas, la fría dote de la espera y la angustia…!
¡Qué empiecen de una vez por todas las luces y los días de las revoluciones! Porque hemos tardado demasiado y nos están robando la vida.
¡Qué vuelvan los herederos del 15 de mayo a esta blanca batalla,  cuando llegue diciembre y huele el pueblo a miedo!
¡Qué se llenen las plazas y las avenidas! 
¡Qué se apaguen las luces blancas y amarillas!_ porque no ha de haber Navidad si no existe alimento y hogar para todos.
¡Qué sea un grano el gesto y una montaña el intento a sabiendas de que juntos podremos lograrlo!

Qué no sigan imponiendo su norma, las sucias bocas y manos de los que agotan, de los que abrasan, de los que rompen y envilecen la tierra que nosotros amamos. 

....El mundo que ha de seguir levantando del suelo a los vencidos.

Y si no es mucho pedir, también me pido:

¡Qué me traigan de vuelta a Salinas, a Lorca, o a Machado!

¡Qué vuelvan los quebrados, los rotos, los forzosamente huidos! O en su falta de ellos otros mismos, con la palabra azul y el Sur frente a los ojos.
¡Qué regresen las fuerzas de mi infancia a aquel patio andaluz dormido entre olivares! 
¡Que no deje jamás mi sangre y mi recuerdo a mi tierna y dolida madreabuela! 
¡Que el furgón de la pena me devuelva el fusil y al abuelo sesgado!
Porque de ellos se contagiaron cada uno de mis gestos. Porque en ellos… 

Fue mi madre, mi carne, mi linaje. ¡Mi cuna! mi más llana esperanza quedándose desnuda ante el desamparo.

¡Qué perduren conmigo por siempre y en mi voz vivan los míos porque en ellos, yo soy la de ahora!   

                      Yo, sigo siendo: la rebelde y la roja incendiada.

La incansable, la acusadora y la eterna  guerrera de las causas del alma. La madera del árbol caído y la mujer del aire y la herida.

LA BOCA, que ahora,  os está llamando a la  vida

¡A la VIDA! a la vida...

... o al duro tumulto ¡de las barricadas!

"Negra Bandera" me llaman, carta a Cuba (Reposición para Slam)

Recorro las aceras hasta el alba, madre. 

Ahora me llaman “Negra bandera".

Que ya no soy su “Pequeña flor”. Aquí ya van dos años de carrera en la vieja patria, o la vieja soy yo misma, con sólo veintiséis...

Y ya no quedó más flor que aquel capullo de don Ricardo, que se me cobró hasta al alma por hacerme dueña de una esquina donde no me veía nadie.

Pero ya me he hartao, madre ¡y al carajo con él! ¡Qué a mí me da lo mismo ser dueña de nada, a precio de unos oros que me desangran!

Por eso ando las calles, hasta que el pulso me revienta subida a estos tacones de pena, que yo le sigo comprando a mis chinitos.

Pero ya no le debo nada a nadie, madre. Y a veces; la suerte me sonríe porque yo me muevo y canto al son de mi Cuba, y mis nalgas se menean como aquí nadie sabe cuando  salen los lobos buscando tregua o alguna cordera con que apaciguar su sangre.

Que del viejo oficio, yo hago mis ganancias y a mí me pesa menos sabiendo que a usted le está ayudando largo, mi negra. 

Y hasta me quita el hambre y el tiritar de los huesos cuando hiela aquí en las calles.

Pero ahora ya es verano, mi negra. ¡Y qué lindo está mi niño Juan…!

¿Y dice usted que se le caen sus dientitos? Y su madre no está para verlo…

¡Háblele de mí, por Diosito! 

¡Qué no se olvide, mi negra! Háblele mucho y bien largo, dígale usted que sigo trabajando duro en ese hospital nuevo y que muy pronto voy a poder traerlos para acá a los dos.

Ay madre... Qué yo no quiero escribirle otra maldita carta embustera, a usted mi pobre vieja, mi negrita, que le debe estar contando a las comadres, que su Rosa está en España de enfermera...

¡Pero cómo contarle mi negra, cómo decirle a una madre!

¡Qué no he podido ser ni puta fina! Que sigo siendo la “Negra bandera”, que vivo haciendo las calles. Que soy la diplomada enfermera,  que aquí aun sin papeles entrega las flores de su vientre al precio que pagan por la carne que no se vende en los lugares esos donde nada a mares la champaña, que acá mire usted como es la cosa, le llaman cava… Y dicen, que se lo derraman entre las sedas las muy finas...

Pero yo no soy de esas, madre. ¡Yo, no soy de esas!

Y a eso de la las 6 de la madrugada, cuando el Raval empieza a dormir la pena de otra noche, Rosa se recoge sobre el camastro y apoyada en la pared empieza a escribir otra carta embustera. Que la de antes, ya está hecha un borrón de tanta lágrima.

“Madre, ¡Qué contenta estoy!  Y qué bonita sigo viendo Barcelona  y  qué buenos son en mi trabajo. Que hoy estaba medio malucha con esas cosas que nos pasan a las mujeres, usted ya sabe...

¡Y me han dado fiesta, mi negra!

Luego me he puesto mejor y  me he ido a pasear y le he comprado un coche teledirigido a mi Juanito y a usted una falda rebonita en el Corte Inglés, que es un sitio más  grande que el callejón del pito entero…

Imagínese mi negra... ¡Que allí hay de todo! ¡Allí hay de todo! 

Ya verá usted cuando se venga…

Su niña Rosa, que tantísimo les quiere.

Madrid It´s Funny (Reposición para Slam)

MADRID IT´S FUNNY... Audio de voz en Ipernity

Busca el corazón su palabra, su más cierta atalaya. 
Darse en cuerpo y en sangre y retomar un camino donde el hombre...
Vivir dentro del pecho y ser un mero oficio para el hombre.
Corren malos tiempos para la vida, para la lírica. Y es la mente la que sube al tejado de los días. Resuelve la palabra; la adorna y la engalana, la cubre de ego y falsa salvación. 
Mientras el mundo va abriéndose en surcos, la mente dicta su dogma...

"He aquí mi yo

mi mí me conmigo

Mi ego en alza"

Duerme el corazón...
Hemos perdido a Mandela y busca un ala nueva la libertad. Jura Batania ¡Qué ha vuelto la poesía!
¡Qué está viva la poesía! Pero no todos los poetas entienden a Batania y suben algunos a los astros, a la vana riqueza de sus palabrosas bocas, al púlpito temprano de la idolatría. ¡La poesía está viva! gritan...
Unos aplauden a los otros, se generan los goces, las risas; todo son panes prestados. 
¡Nuevos poemarios para el siglo veintiuno! ¡Compren amigos, poemarios hambrientos de trigo! Olvídense del roto en su bolsillo, de la enarbolada crisis y luzcan su palabra, salgan al aire y si es preciso: autoedítense, florézcanse, crean en su ombligo tanto como en sí mismos.
Duerme el corazón...
Observa Mandela desde arriba, Saramago y San Pedro, Celaya y don Camilo. Gimen todos ellos por el verso en nosotros. Llora Lorca sus lágrimas de lava y se pronuncia, con su acento del Sur en el ala. Sus amigos estelados se le suman. 

"Salgan poetas al mundo, váyanse de sus ombligos y salgan a la calle desnuda; a la furia y al hambre. ¡Sangren la palabra! ¡Y laven con sus versos la tierra de lágrimas!
¡Saquen del traje y del brillo, del encorbatado ego a cada miserable! ¡Tomen mi pluma y mi fusil! ¡Sírvanse de mi herida, de mi cuneta a cuestas! ¡Salven al pueblo del tirano! 
Cojan sus manos, sus palabras de aire acicaladas y súbanse a la roja hegemonía, usen la poesía....
¡Coño!_le apremia don Camilo_¡La puta poesía!

Sube Batania a Malasaña... ¡Todos le siguen exaltados! Grita: ¡qué ahora sí que ha vuelto la poesía! Pintan de rojo las paredes, para que digan su verbo las paredes.
¡Qué la poesía le ha quitado el pétalo y la borla a la petunia!
¡Que la poesía...! Ha levantado el vuelo la palabra y está tomando la vida... 
¡La palabra a roto la Zarzuela! 
Salen los borboncitos doblados, gimen y lloran. Van hacia su exilio. 
Cierran sus puertas los paraísos fiscales. Comen billetes, se gozan, se empachan, se flagelan. 
Tiemblan los capitales del mundo...
¡La Moncloa ha lanzado contra el pueblo a los corruptos!
Se juzgan, se meten entre rejas los corruptos.
 ¡Por fin somos libres!
Lorca sonríe, Batania aplaude exaltado, la gente grita:

¡Madrid it´s funny! 

¡El mundo it´s funny!

¡Ha vuelto el arma blanca a la poesía!

Playa Jirón...

Compañeros poetas de la palabra herida, narradores de vida... ¡Juglares de la tierra! 
Hijos de los que somos el mismo tronco de árbol. 
Voces de la memoria colectiva. Hijos de la caída y la bala en cada ala, la misma inanición por dentro... 
El trote y el galope: cien jinetes de viento, diez caballos de Troya, una misma canción que por el hombre llora... 
Contingentes del pueblo, fusiles madreselva de rigor y tristezas. 
Bocas de borla audaz que por el Basta se alzan y emprenden la batalla.
¡Aquí se os llama ahora...!
Como palabra del hombre, para frontera del dónde, como jirón de otra playa...
Porque hoy huele a madera y nada arde. Huele a fraude y corrupto tras corrupto, nos van ganando por goleada. Aquí nos sobra niebla y falta fuego, aquí corren cien liebres y el Hombre pide un "puedo"
Y hoy: "el puedo" es por el pan, por el salario, por la honra. Por la escuela que haga dignos a tu hijos y el hogar del anciano protegido...
El jodido y maltrecho "Estar-del-Bienestar" y el Creo en la mujer y la llevo en la piel como bandera.
¡Compañeros de vela, caminantes de proa!, 
Esta noche; he soñado con víboras de tierra, mordiendo nuestra espera. 
Esta noche y en la misma cuneta: el hijo del fascista, el mismo perro hambriento, ha vuelto a desangrar a mi tío-abuelo. Han vuelto a rematarlo de un solo balazo. Han callado otra vez, las voces de mi pueblo. Han vuelto a dejarme con mi duelo latiendo. 
¡Joder!  ¡Esta noche, han venido a bañarme el poema de sangre!
Y yo, que sólo llevo cometas en las venas; no puedo darme el lujo de ser una cobarde... 
Yo, que por ellos he puesto mi vida en la palabra, a día soy Nada, pero os digo... 
¡Nos lo han jodido todo! 
Mentira tras mentira nos han ido venciendo como a niños; nos han llenado de fútbol los domingos, de cine absurdo y de héroes los domingos, de consumismo las calles y de cenizas la vida...
¡Qué dejen ya de someternos, de tirarnos veneno! Que dejen de imponer el deshaucio en nuestros tantos millones de esquinas y ciudades de la prisa, que perecen cada vez que regresa la ley del más fuerte y los tocados y hundidos vuelven a ser los mismos.
¡Seamos aves-río! ¡Caballos desbocados! ¡Juntemos nuestras manos, nuestros cien gramos de trigo y esperanza... !
Porque aquí,  ya sólo avanza la cruda realidad abriéndose las puertas; cediéndole su trono a la indecencia, poniendo la intención sobre la mesa para crear nuevas leyes que defiendan a los pulcros verdugos que han ido estrangulando, uno a uno, los pilares básicos del hombre.
Los dueños del veneno que corre por la tierra, los Egos y Señores del gran Capitalismo. El que está coronando los días y a los pueblos. El que solamente existe para elevar a sueño lo imprescendible, a imposible e inalcanzable lo que sería justo para todos...

           "Tener un puesto en el mundo, un salario digno, 

un estado del  bienestar cuidando de ti y de los tuyos. 

Enseñando a los tuyos a crecer  y a abastecerse, 

a ser un día hombres Libres."

Pero nos siguen magreando, golpean y nos callan y uno a uno sacuden los valores, las causas existenciales de la vida... 
¡Qué lleven a sus hijos a las colas del paro y pongan en sus manos tan blanquísimas la fría dote de la espera y la angustia! ¡Qué mueran de una vez por todas sus caducas derechas necias y devastadoras! 
¡Qué dejen los hombres de bien de sostenerlos a ellos en lo alto!, ¡De salvarlos a ellos a golpe de azada y llanto... !  ¡Qué empiecen de una vez por todas las luces y los días de las revoluciones! 
Porque hemos tardado demasiado y nos están robando la VIDA...
¡Y qué me traigan de vuelta a Salinas, a Lorca o a Machado! 
¡Qué vuelvan los quebrados, los rotos, los forzosamente huidos! 
O en su falta de ellos, otros mismos; con la palabra azul y el mundo entre los ojos. 
Qué no deje jamás mi sangre y mi recuerdo a mi tierna y dolida madre-abuela... 
¡Qué el furgón de la pena me devuelva el fusil y al tío abuelo sesgado! 
Porque de ellos se contagiaron cada uno de mis gestos...
¡Qué perduren conmigo por siempre y en mi voz vivan los míos! 
Porque en ellos yo soy la de ahora. 
Yo, sigo siendo: la rebelde y la roja incendiada 
La incansable, la acusadora y la eterna guerrera de las causas del alma. 
La madera del árbol caído y la hembra del aire y la herida. 
La boca, ¡Qué ahora os está llamando a la vida!
A la vida, ¡ a la vida!
o al duro tumulto
de las barricadas

... Esta noche, he visto en la hoguera cien víboras hambrientas

mordiendo nuestra espera...

Madrid it´s FUNNY !!

Busca el corazón su anhelo, su palabra, 

su más cierta Atalaya... 

Vivir dentro del pecho y ser un mero oficio, para el hombre...
Darse en verbo y en sangre y encontrar un camino donde el hombre...
Corren malos tiempos para la vida, para lírica y es la mente la que sube al tejado de los días. Resuelve, la mente, la palabra. La adorna y la engalana. La cubre de Ego y falsa salvación. 

Mientras el mundo, va abriéndose en surcos, la mente dicta su dogma: 

" He aquí mi YO

Mi mí-me conmigo

Mi Ego en alza "

Duerme el corazón, tembloroso en el pecho del hombre...

Hemos perdido a Mandela y busca un Ala nueva la LIBERTAD...

Jura Batania: ¡Qué ha vuelto la poesía! !Qué está viva la poesía! 

Pero no todos los poetas entienden a Batania y suben algunos a los Astros. 

A la vana riqueza de sus palabrosas bocas, al púlpito temprano de la Idolotría...  

¡ La poesía está viva !_gritan
¡Vivaaa!

¡Nuevos poemarios para el siglo IXX !! 

¡Poemarios hambrientos de trigo! ¡Compren amigos !! 

¡Olvídense del roto en su bolsillo, de la enarbolada crisis! 

¡Luzcan bonita su palabra! 

Salgan al aire y si es preciso: 

Auto edítense, florézcanse y crean en su ombligo tanto como en sí mismos... 

Duerme el corazón, tirita casi en quiebra...

Observa Mandela desde arriba. Saramago y Sampedro, Celaya y don Camilo, desde arriba. 

Gimen todos ellos, por el verso en nosotros... 

Llora Lorca, sus lágrimas de lava y se pronuncia con su acento del Sur en el Ala. (Sus amigos estelados se le suman)

"Salgan poetas al mundo, váyanse de sus ombligos y salgan a la calle desnuda, a la furia y al hambre... Sangren la palabra y laven con sus versos, la tierra de lágrimas.  

  

¡Luchen! ¡Galopen! ¡Golpeen a todo aquel que esté vapuleando al hombre !

¡Saquen del traje y del brillo, del encorbatado Ego a cada miserable! 

¡Tomen mi pluma y mi fusil! ¡Sírvanse de mi herida, de mi cuneta a cuestas!
¡Salven al pueblo del tirano! Cojan sus manos, sus palabras de aire acicaladas... ¡Sus mieles y súbanse a la roja hegemonía! Usen la Poesía, si es preciso...

_¡Coño! (le apremia don Camilo) ¡La Puta Poesía!

Sube Batania a Malasaña. Todos le siguen exaltados...
Grita: ¡Qué ahora sí que ha vuelto la poesía! 

Pintan, con letra roja las paredes. Para que digan su verbo las paredes:

¡Qué la poesía le ha quitado el pétalo y la borla a la petunia! 
¡Qué la oropéndola, ha de robarle el trono al Templo del Oso y el Madroño!

¡Qué ha levantado el vuelo la palabra!¡La palabra ha roto la Zarzuela!

Salen los borboncitos doblados. Gimen y lloran, van hacia su exilio...

Cierran, sus puertas, los paraísos fiscales. Comen billetes, se gozan, se empachan, se flagelan.

Tiemblan los capitales del mundo.

¡La Moncloa, ha lanzado contra el pueblo a los Corruptos! 

Se juzgan, se doblan, se anegan.

Se meten entre rejas los corruptos.

¡Por fin somos libres!... ¡Lorca sonríe!

Batania aplaude exaltado
La gente grita:

¡Madrid it´s FUNNY !!

¡ El mundo it´s FUNNY !!

Ha vuelto el arma blanca a la poesía

El Emperador a la sangre del hombre

© Mayde Molina

  
* En Medicina Tradional China,  que es mi pasión, el corazón es el Emperador de los órganos. 
El que rige, verdaderamente, la vida. El que mantiene vivo y despierto al espíritu humano.
Este video de José Luís Sampedro,  me parece muy apropiado para el momento que vivimos. 
Si tenéis tiempo, no os lo perdáis. Sus palabras son tan sabias...

(para el cuadro mediano, de 20x20 pixeles)