Sueño burbuja

Mi niña de aire

caminaba de puntillas
por las cumbres de las nubes…
Buscaba entre los huecos,
un suspiro de viento,
un lugar donde mecerse
al son de un sueño burbuja…

Era pequeña y sabia
Imaginaria como todos los niños
que alguna vez despiertos
han visto o inventado
un mundo 
burbuja de fábulas


Pintaba corolas
en el azul primaveral del cielo
Detenía el pincel entre sus dedos,
borraba de un soplo cada trazo…
Girando sobre sí misma
Danzaba en el aire,
gozando en la aventura

de aquel precioso vuelo

a pocos metros del suelo
Cada tarde al salir de la escuela

mi niña de aire

cambiaba una vez más el juego
y el lugar donde vivirlo...
Ahora pertenecía a este mundo;
vivía en nuestro planeta
era una ardilla roja
que trepaba veloz por la higuera del patio 
Subía y subía
sosteniendo la ilusión
al viejo y macerado tronco
Sintiéndose chiquitita
Diminuta como aquella hormiga

que había ido a explorar

la vida palpitando

sobre la blanca piel de su mano

Ella sentía, veía, reía…
El minúsculo explorador trepaba
ágil y triunfal ya por su brazo
haciéndole cosquillas
con las las patas
en los vellos
¡Soy un gigante para ella!

................_Pensó al instante…
¡Una niña-diosa humana!
¡La mano que mueve y sostiene
su pequeño mundo hormiga!

Ascendía la minúscula exploradora
negra y traviesa
sigilosamente por su piel…
Cuando mi niña de aire
cambió al instante

su rostro por el triste semblante de la duda
y la dormida angustia

Miró a la pequeña hormiga
y se detuvo a pensar

Quedándose sostenida 

en aquel gran interrogante:

¿En el brazo de que Dios

de su “mundo niña-hormiga”
estaría ella trepando
en aquel preciso instante?

Mi niña de aire,
ahora tiene más de 40 años
y sigue buscando su sueño burbuja

en cada árbol

*****

Lucíabluesindreams

Imágenes "Mujer de aire" y "Verde que te quiero verde..." de Fábulas

http://www.flickr.com/photos/teresafabulas/sets/72157603152306545/

Niña de aire y fuego

Tenía yo 9 años
y una pluma roja entre las manos,
se deslizaba como hechizada;
quería trazar pensamientos
que venían de esos sueños
traídos por mi niña de aire...

Pero eran muy pocos los años
y muchos los recuerdos
que plasmar sobre el papel.
Por eso entonces,
sólo pude escribir tu nombre: María.

Aún me abrigo en la nostalgia
de tus ojos transparentes
velando cada espacio de mi niñez,
cada caricia que me diste
y las tardes de cuentos,
junto a la chimenea.

Ángel con las pupilas
rotas de tanta lluvia,
manos ajadas,
al compás trémulo del tiempo.

Mirada azul como el cielo,
de aquel pálido lienzo,
que ni el mejor pintor hubiese podido plasmar,
por no saber que matiz escoger
si a cada sorbo de luz que bebían,

tus ojos se transformaban.

Tenías fuego,
fuego y brisa en la mirada
y arrugas junto a los labios
que tanto dolor silenciaron.

Recuerdo aquellos días,
en que escondías tu pequeña fortuna
tras el mueble de la alacena.
Sin que el abuelo supiese,
que eras tú, la que pintaba de azul mis alas.

Me conmuevo pensando en los silencios
que nadie más que tú supo ver,
en aquellos sueños, que por ser de aire,
eran tan frágiles,
como una luna de diciembre.

***

Yo quería contar cuentos como tú,
pero sólo tenía 9 años cuando te marchaste,
cuando juntaste todas las monedas
y me compraste aquella pluma roja
con la que hoy al fin, puedo escribirte.

Ahora que vuelvo a ser
tu dulce niña de aire y fuego,
que sueño versos al anochecer
y recuerdo tanto
tu recuerdo

*****
mayde molina

... a mi abuela María...

Imagen: "puente del atardecer"

de Josep Tomàs

http://www.flickr.com/photos/thundershead/3627151832/in/set-72157619663629019/

De niña...

De niña,

en mis sueños,
subía por las franjas luminosas de la aurora
antes de que se dibujara el sol.

Despierta ya,

recomponía historias.
Desplegabas las alas junto a la almohada.
Sabía, que todo era un invento.

Entonces bostezaba,
caminaba de puntillas por la casa
y olía el aire que inesperadamente
me hacía inventar un mundo nuevo
en el que dormir 

un día más mis sueños.

De niña,  yo veía cosas.
Cosas tan increíbles y hermosas
que jamás supe como contar a nadie.

Lucíabluesindreams

Recuerdos

Tenía 9 años y una pluma roja entre las manos. Se deslizaba como hechizada, quería trazar pensamientos que parecían venir de un sueño traído por mi niña de aire.

Pero aún eran pocos los años y muchos los recuerdos que plasmar sobre el papel, por eso entonces sólo fui capaz de escribir tu nombre: María.
Se grabaron en mi memoria todas las caricias que de niña me diste y las tardes de cuentos junto a la chimenea. Tu voz dulce y una de tus manos uniendo un mechón blanco que escapaba del moño que te recogías tras la nuca. La otra, la tenías posada sobre la piel blanca de tu pecho y de él se escapaba la fragancia de pétalos de rosa. Cómo me gustaba olerte de cerca...

Aún me abriga el recuerdo de tus ojos transparentes velando cada espacio de mi niñez. Mirada azul como un pálido lienzo, que el mejor pintor no hubiese podido plasmar por no saber que color escoger. Pues a cada destello de luz que recibían tus ojos se transformaban.
Tenías fuego y brisa en la mirada y arrugas junto los labios que tanto dolor silenciaron. Recuerdo aquellos días en que escondías tu pequeña fortuna tras el mueble de la alacena, sin que el abuelo supiese que eras tú la que me llenaba los bolsillos de monedas.

Me conmuevo pensando en los silencios que nadie más que tú supo ver. En aquellos sueños que al ser de aire, eran tan frágiles como una luna de diciembre.

Yo quería contar cuentos como tú, pero sólo tenía 9 años cuando te marchaste. Cuando juntaste todas las monedas de la alacena para comprarme aquella pluma roja con la que hoy al fin puedo escribirte mis cuentos.

Lucíabluesindreams