Con Diez Años de Menos

Silvio Rodriguez

Si fuera diez años más joven que feliz

Y que descamisado el tono de decir

Cada palabra desatando un temporal

Y enloqueciendo la etiqueta ocasional

Los años son pues mi mordaza, oh mujer

Sé demasiado, me convierto en mi saber

Quisiera haberte conocido años atrás

Para sacar chispas del agua que me das

Para empuñar la alevosía y el candor

Y saber olvidar mejor

Esta mujer propone que salte y me estrelle

Contra un muro de piedras que alza en el cielo

Y como combustible me llena de anhelos

De besos sin promesa y sentencias sin leyes

Esta mujer propone un pacto que selle

La tierra con el viento, la luz con la sombra

Invoca los misterios del tiempo y me nombra

Esta mujer propone que salte y me estrelle

Solo para verle, solo para amarle

Solo para serle, solo y no olvidarle

Con diez años de menos no habría esperado

Por sus proposiciones yo hubiera corrido

Como una fiera al lecho en que nos conocimos

Impúdico y sangriento, divino y alado

Con diez años de menos habría blasfemado

Con savia de su cuerpo quemaría los templos

Para que los cobardes tomaran ejemplo

Con diez años de menos hubiera matado

Solo para verle, solo para amarle

Solo para serle, solo y no olvidarle

Solo para verle, solo para amarle

Solo para serle, solo y no olvidarle

Ayer a las 19h en Guinardó, Barcelona

Yo sé que busco...

Como no haberlo imaginado...

como no haberlo imaginado

espejo

solo somos espejo

sorda a la voz que susurraba

¡no!¡no!

dejarse amar sin amor

y que el espejo 

cobre en tu ser 

la forma

el color
el crudo dolor del otro

venimos a reflejarnos

porque eso nos hace humanos

sorda a la voz que susurraba

¡no!¡no!¡espejo!

deseaba borrarte en mi memoria

y eso daba más poder a la horma

la ira

el dolor

el desacuerdo

ahora

la voz en off me susurra:

                "No se ama sin amor"

ahora me respeto

te respeto

nos honro

tú y yo 
nosotros
éramos reflejo

dos aprendices 

de un mismo juego

ahora sí lo reconozco 

         te honro

         te libero

         me libero

aprenderemos, amor, aprenderemos

para eso 

ahora solo somos 

                 humanos

Hace falta...

hace falta caerse del letargo

acaso un dios en femenino

reescribir los ancestros

con la voz del instinto

hace falta el útero y la madre

la tierra generosa 
la honra

revivir la memoria

de las rosas dormidas

hace falta un camino

una literatura a prueba de aullido

saber que no estás sola

que el mundo no es injusto

contigo

que nada ni nadie

serán tu losa

hace falta un indulto

llamar al corazón camino

morada

pueblo

a la tristeza sentirla

arteria desarbolada

hace falta vestirse

con alma de mujer

para reconciliar las bestias

el páramo de duelo con el hombre

hace falta el perdón de los siglos

 redimirse a la ley de la soledad

creerse y recrearse

amarse con niñez absoluta

y sobre todas las cosas

hace falta soñar que estamos vivos

que somos y nos necesitamos

que eso es lo que es

que de la mano abierta 

nace el árbol y el trino y el trigal

que estamos esperando

para vivir 

sin vértigo

T´escric un somni/ Te escribo un sueño

T´escric un somni que m´ensopega als dits
A dins meu es de nit i fora sóc rosada
cercant-te un bosc de faules 
a les fosques
No tinc cap vers per tu
duc un incendi al pit
Una rosella m´encen de dins a fora 
i sóc el maig ferit als llavis 
Els mots resten dormits mirant-te als ulls 
Tinc els dits fent camins 
rierols que solquen els teus flocs rinxolats
Camins humits que neixen a la llengua
i a cau d´orella un cant que et diu secrets

"Res ha de ser prohibit en aquest instint. La pell, la set, el cim de tu i jo"

Res mes bonic que el teu déu nu i estès 
sobre els llençols
I ahir fos tot plugim i cor d´abril
però avui la nit es torna maga
i Maig dispara
la lluna està minvant a la finestra
de sobte ens riu la vida
El meu ventre batega i sé que tu transpires
El desig es arritmia 
que entre fractals i ombres es desboca
Les mans ara son branques d´aquest arbre
La cremor de la sang 
ho saps
no té paraules
L´esclat febril del sexe que es proclama
i l´animal que neix es tendre i fosc
precipitat no sap
que s´incendia a les boques
No sap si el bes es teu o meu
si es foc o es aigua el bes que es besen
I aquell gemec que aboques darrera el meu clatell
clama la set dels pactes de la carn
el bram profund del cor de l`oceà
I jo sirena
serena i clara sóc
Sóc en la veu que reconeixes
i potser no sabré que mes enllà de mi mateixa o la paraula
la dona que ha d´estimar-te 
constelarà en la deessa
i estic vivint ocells que volen
de pit a dins cap a tu
i sóc la nit que miola 
l´instint que tu em dibuixes a les mans
I jo lletraferida
escric contes prohibits
mentre arribes
contes que ja no son poemes 
sino flames encenses com un far
llunyà i a l´horitzó 
perque tu llegeixis
allà tan nu al teu llit
mentre somies...

Res es mes cert que això

Que tu 

la nit i jo

la lluna nua jugant als ventres nus

la sal llunyana al mar

i a dins la veu

la cançó

la dona que respira del teu cos

els nostres gats que miolen
 el teu home s´escriu 

i no sap de poemes 

però creu en la llegenda

la pell d´amant 

el bes flama de l´alba

el zel que es com la nit

al bosc

 la dona d´aire

el foc

la fam 

i l´home
els nostres cossos 
que tremolan
i es desfan

Els Déus de pell

s´invoquen 
a la carn

Te escribo un sueño

que tropieza entre mis dedos

Dentro de mí es de noche

y fuera soy rocío 

que anhela para ti el bosque de las fábulas

No tengo ningún verso

llevo un incendio en el pecho

Una amapola me enciende de dentro a fuera 

Soy mayo herido entre los labios

Las palabras se duermen mirándote a los ojos

Mis dedos trazan caminos

arroyos que surcan tus mechones
tus rizos 

y húmedos senderos que nacen en la lengua

Un canto te susurra secretos al oído

"Nada estará prohibido en este instinto. La piel, la sed, la cima de nosotros”

Ayer era la lluvia y el corazón de abril

Y hoy
ya ves 

nada es más hermoso 

que tu dios desnudo 

tendido entre las sábanas

La noche es maga
Mayo dispara

Mi vientre late y sé que tú transpiras

la luna está menguando en la ventana

y de repente la vida nos enfrenta y sonríe

El deseo es arritmia que desboca entre sombras y fractales

Las manos son las ramas de este árbol

El ardor de la sangre

lo sabes

no entiende de palabras

El estallido febril del sexo se proclama

el animal que nace es tierno

oscuro e impaciente

se precipita 

no sabe que se incendia entre las bocas

no sabe si el beso es tuyo o de mis labios

Si es fuego o agua el beso que se besan

Y aquel gemido que dejas tras mi nuca

clama la sed 

los pactos de la carne

el bramido profundo del corazón del océano

Y yo sirena

serena y clara soy

Soy en la voz que reconoces

y quizá no sabré que más allá de mí misma

y la palabra

la mujer que ha de amarte

constelará en la diosa

y voy viviendo en pájaros que vuelan

del interior de mi pecho hacia tus ramas

y soy la noche tuya

la noche que maúlla

Soy este instinto que tú dibujas en mis manos

Soy la literatura herida

Y ya sólo te escribo cuentos prohibidos

mientras llegas

y ya no son poemas

sino llamas que prendo como un faro lejano 

en tu horizonte

para que tú los leas 

desnudo

en esa cama

mientras sueñas ...

Nada más cierto que esto

Que tú

la noche y yo

la sal lejana sobre el mar

la luna tan desnuda

jugando entre los vientres

y dentro de la voz

en la canción
la mujer que respira de tu cuerpo
 nuestros gatos maullan

y tu hombre se escribe 

y no sabe de poemas

él cree en la leyenda

quiere la piel de amante

el beso en llamas como el alba

el celo como la noche al bosque

y en la mujer de aire

el fuego

el hambre

el hombre
nuestros cuerpos 
que tiemblan
se deshacen
...

Dioses de piel
se invocan
en la carne

"Las jaulas"

Usted no tiene patria ni ha venido a este mundo a conquistar su suelo. Usted no tiene jaula ni jaulero. Usted es su propia jaula. Justo el límite sin riesgo de poder ser usted mismo, que se impone a sí mismo.

Usted no tiene un corazón dueño de nada ni de nadie. Ni nada ni nadie debiera ser dueño de usted y su corazón. De hecho no es que usted tenga sencillamente un corazón, es que usted es su corazón. Su impulso de estar latiendo precisamente aquí y ahora. Y usted, como yo, es porque Es en cada uno de sus latidos y sus gestos y usted es, en su camino su oficio por y para con el mundo. 

Y usted, que ya sabe muy bien que es su verdadero sabio, vive en peligro porque hay demasiados, que sin ser como usted o como yo, piensan que los hombres deben ser los dueños y señores de las cosas a las que pusieron nombre. Y las cosas son cosas y usted y yo sabemos, que cuantas más acumulamos menos espacio nos queda para SER más allá de ellas y más poder seguimos otorgando a los que nos dictan: "esto, es la felicidad"

Y usted sabe que hay demasiada gente que se muere de hambre por el mundo, mientras ellos nos siguen señalando las cosas y repiten: "esto, es la felicidad". Y sabemos que hay infinitos baremos para momentos que vivimos con más o menos dicha, independiente de las tantas cosas que en ellos poseímos. Sabemos que hay gente con la que nos sentimos en perfecta armonía y gente de la que desearíamos escapar nada más verla.

Y como todos sabemos que nuestro mundo es redondo, que todo es cíclico y que seguiremos girando repetitivamente con el planeta buscando el día tras la noche. Sabemos que hay un universo inmenso e infinito y que el hombre puede lanzar naves al espacio y hasta pisar la luna. 

Nosotros sabemos muy bien que las leyes naturales establecen un orden preciso y sabemos que existen diferentes dioses y religiones y tantas, tantas guerras abiertas en el mundo como feroces poseedores de seres y "cosas" valiosas.

Y sin embargo, usted y yo que como pájaros estamos soñando siempre nuestro vuelo  y como niños lloramos a veces el miedo ante el espejo, como hombres, hijos del putísimo progreso; vivimos cavitando en enjambres de cemento hechos por el hombre y su glorioso sueño de ser amo y señor de las cosas que podrá obtener tras gran esfuerzo para llenarse de vacua felicidad las manos. 

Y vivimos lejos de la naturaleza y ajenos a las leyes naturales. Vivimos entregados al progreso mientras que otros siguen muriendo de hambre y opresión. Pero ¡oh!, nosotros, afortunados, seguimos apretados en enjambres luminosos que nos ocultan las jaulas de nuestros egos, aquellos que dominan las mieles de nuestro espíritu.

Y así es como usted y yo hemos llegado a este punto de dejar a tan mal recaudo nuestra propia libertad. 

Como usted y yo, tan sabios, vivimos en una confortable pero estrecha jaula. Como usted y yo y tantos otros tantísimos tontos, hemos llegado a ser nuestros propios jauleros.

Cita de C. S Lewis
Imagen obtenida de la red

Ojalá fuese un estado...

Ojalá fuese un estado la ternura
Una institución 
el amor universal por cada ser viviente del planeta
Pero es que a veces hay nieve en mi intemperie
y sueños en que te partiría los huesos 
uno a uno

Fuiste 
eres 
serás
principio 
de irrealidades
Vives en cada uno de los hombres 
que he y me han amado
Es así porque insiste el lenguaje
y mi voz
te sigue 
tejiendo 
como la noche al verbo
En mi llanto de exilio
fui cada uno de nuestros eros
pero ninguno de tus dioses

Tú aún vives en el aire
yo en la mujer 
que de ceniza y barro
se reitera
La que nace más libre
desde la pulpa abierta de la tierra
A mí me lo han contado todo del amor
y sus guerras
de los pequeños y grandes dioses
en los que cree una humanidad
hoy poco digna de tal palabra

Ya solo huyo del abismo
al que me lanzo
si te sigo nombrando
ahora que sé 
cómo me amo
Vibro en esta suerte de sentirme 
vivísima
habiendo sido herida
en mis cuentas del pasado
Yo ya no tengo un corazón
llevo una hermosa selva inexplorada
Soy mi aborigen
mi enredadera
mi causa
mi palabra
mi intransferible 
mujer vivida

Creo en el dios supremo
de las pequeñas cosas  
el de los nadies y ningunos 
de Eduardo Galeano
Soy por el amor de pueblo 
que aún me cabe en el pecho
si pienso
que tú 
debiste llegar a mí
para ser 
mi parapente
y mi quitamiedos

Me prodigo en este trigo llano
que nos estamos dando con los míos 
Ya sé sentir que vivo a mi libre albedrío 
y en la frondosa ternura de los días
Anhelo siempre un pedazo de mar en mi ventana
y ya he llegado al día de estar agradecida
por cada fractura de amor
Sé  que por haberte vivido
en aquel corazón de tregua
de antes de mi selva
Soy 
la de ahora

Cinco segundos...

Obra de María Amaral

En realidad, nadie conoce a nadie. Nadie traspasa los límites seguros del otro. La otracidad. La pantalla. El espacio que teje entre sus dos palmos y medio y su milímetro fuego, tacto, instinto de coraza. 
Casi nadie sostiene un abrazo por más de 5 segundos. 1,2,3,4,5...¡¡ABRAZO!! Dos bombas del latido juntas. Cerrar los ojos para que suceda ese momento pecho contra pecho. Esas dos ramas de árbol tuyo que quieres tender al otro para acercarlo a ti.

Tenemos montones de amigos en facebook y no nos reconocemos. Pero nuestros dedos lanzan likes como quien dice "Hola, estoy aquí. Te veo" 
Cientos de conversaciones en el wsp, grupos de chat, diversos emoticonos para sonrisa, guiño, beso, aplauso... 
_¡Hola!_ Mis dedos te dicen que ahora: pienso en ti. Pero mi voz se          calla.

Vivimos en un mundo que se lanza en picado a una vertiginosa crisis de humanidades. Una, de valores que se van incendiando como una jungla en llamas. Ya casi nadie, más allá de tu madre, tu hermano, los comerciales, te hace una llamada. Casi nadie escapa del febril impulso de sus dedos, tecleando la palabra o el emoticono perfecto, en vez de usar el teléfono para lo que verdaderamente se creó: la voz. ¡Joder, la voz! Tu voz, mi voz. El eco o el silencio que inunda una emoción. El tono de la voz amiga y la certeza de que no existe emoticono, ni mensaje que pueda sustituirte la grandeza de esos minutos. 
Porque una verdadera llamada, no es cuando vibra tu teléfono porque te llaman del trabajo o los comerciales. Una llamada es: cuando suena tu móvil y lo que vibra es tu piel.

Debería ser gratis la comunicación humana. Gratis, poder escuchar a cualquier hora la voz-latido de alguien que te importa. 
Porque somos manada o jauría solitaria cayendo en esta Era-Fría repleta de progreso y desconsuelo. Por un poco de amor, nos deshacemos. 
¡Labio, corazón, espejo, relámpago en los ojos! 
Si tú me miras: yo soy, existo. Si nos quedamos mudos en la mirada, somos principio de poema, lenguaje.  Otracidades que al fin se reconocen.

Cada soledad es distinta. La mía busca un trébol de cuatro hojas. Un árbol ramificado. Otra soledad que me invite a la suya y me hable como nos habla la vida: sin códigos, emoticonos, brevedades...

Abrazarse. Gesto que nace para sentir que Eres en el que te recoge. Abrazo. Árbol del otro que se te abre. Ramas que te abarcan para que sean también sus ojos, tu sonrisa, su voz... 

La llama de su vida 

por más de cinco segundos 

latiendo junto a la tuya 

La niña de la cueva y yo (Versión para Slam)

Vivíamos sin dar paso al invierno, la niña de la cueva y yo. Llevábamos leotardos y aún así, teníamos los sueños helados. Pero sobrevivíamos, siempre dentro de la cueva. Caminábamos lento sobre la nieve del recuerdo, porque era fértil y  paría otros recuerdos, y toda la cueva era un desguace. Y teníamos que ir esquivando los bultos, el hielo y las espinas que nos había derramado lo fiero de Diciembre. 
Nos protegíamos del hielo prendiendo un fuego de palabras. Entonces, llegaban los poemas. Y nosotras nos cogíamos de la mano y decíamos: ¡Entrad poemas! y los pobres poemas entraban en la cueva, inconscientes de que ya nunca podrían salir de ella porque serían para nutrir nuestra hoguera y nuestra soledad. Muchos de ellos, los quemábamos. Otros eran: poemas para manta, para los mismos pies y el corazón helado de los sueños. Otros, eran lluvia como llanto; para llorarlos dentro y que la niña, la cueva, y yo en la cima de la lluvia,  fuésemos al fin y al cabo la misma cosa.

Y así, resistíamos los días; sin dar paso a Diciembre, porque había sido cruel con nosotras, como la herida era cruel sobre la piel de la niña. Habíamos vivido mano a mano, la tez de dos diciembres después de él. Habíamos tejido el miedo al hombre. Habíamos quemado más de cien poemas. No sabíamos, ningún otro modo de supervivencia. Cerrábamos la puerta a los amigos. ¡Que no queremos salir, joder! Y Diciembre era un mes para estar dentro, para quemar poemas y hacerle la guerra al hielo.

Pero un día la niña de la cueva, se levantó de mi cama, se puso frente a mis ojos y dijo: ¡Basta! Y se escapó vestida con cuatro trapos de colores y sus zapatos rojos.  Tuve que armarme de valor para salir a buscarla. Me sorprendió que no hacía nada de frío, me cayó la noche encima y cuando regresé a la cueva; ella, estaba allí. Me miró sonriendo. Había puesto flores de invierno en todas las ventanas. Había comprado un lienzo con un océano y una cometa volando sobre él. Señaló la cometa y me dijo: ¡Esa, eres tú! Había dibujado un pájaro y un sol amaneciendo en nuestra habitación.  Yo no dejaba de asombrarme y entonces, me cogió de la mano, me llevó hasta la puerta, la abrió de par en par, y dijo: ¡Salid, poemas! Y empezaron a salir jubilosos, en busca de otra pieles o de otras niñas heridas, por haber sacado a flote a "su mujer de cuevas". Llenamos la cueva de sonidos. 
¡La vida era música! Llamamos a los amigos, porque era tiempo de celebrar la vida.

Y  regresamos al tumulto de los días. Al frío sobre el corazón caliente de Diciembre. Al ritmo de la piel en lo mundano.  Abrimos la puerta al invierno. Y esta vez, antes de que llegara el solsticio, nuestra casa-cueva ya estaba preparada.

*las imágenes han sido tomadas de la red

"LITERATURA CERO"

Me pregunto, si alguna vez amaste con los ojos abiertos
Si alguna vez, lloraste y dejaste que en ti fuese la lluvia
A veces, me persigue el mismo sueño...
Llevo una imagen clavada en la memoria:
mis manos, haciéndote de barro
y tú,
que me miraste tres segundos desnudo
Nunca volviste a esta casa
Nunca
No volviste a mirarme a los ojos como aquella vez, desnudo

Ha sido Navidad y tú y yo, seguimos solos
y siempre regresa la misma repetición:
Amor, Conato, Principio de fuego
Soledades
No poder desnudarse es no poder abrir los ojos
Somos aún, literatura cero
Si no somos escritos
el corazón hereje tiene miedo

Una mujer va desnuda
Una mujer escribe un poema sobre tu cuerpo
Ahora, ya no somos:

Literatura Cero

Porque hoy...

* Luces de Navidad colgadas a finales de octubre en Barcelona

Porque hoy vengo a  contaros que el mundo tendrá  más frío cuando llegue diciembre y  regrese la suerte de no poder labrar un cielo digno. 
Un techo sostenible para los desamparados. Porque se están anunciando en miles de colores las luces comerciantes de  la “otra Navidad” y nadie asoma al mundo a repartir el pan y el vino de los feudos. A decirles que coman y comulguen de sus propios pecados. Que entreguen lo robado y paguen con la sangre por sus culpas… 
¡Qué lleven a sus hijos a las colas del paro y pongan en sus manos, tan blanquísimas, la fría dote de la espera y la angustia…!
¡Qué empiecen de una vez por todas las luces y los días de las revoluciones! Porque hemos tardado demasiado y nos están robando la vida.
¡Qué vuelvan los herederos del 15 de mayo a esta blanca batalla,  cuando llegue diciembre y huele el pueblo a miedo!
¡Qué se llenen las plazas y las avenidas! 
¡Qué se apaguen las luces blancas y amarillas!_ porque no ha de haber Navidad si no existe alimento y hogar para todos.
¡Qué sea un grano el gesto y una montaña el intento a sabiendas de que juntos podremos lograrlo!

Qué no sigan imponiendo su norma, las sucias bocas y manos de los que agotan, de los que abrasan, de los que rompen y envilecen la tierra que nosotros amamos. 

....El mundo que ha de seguir levantando del suelo a los vencidos.

Y si no es mucho pedir, también me pido:

¡Qué me traigan de vuelta a Salinas, a Lorca, o a Machado!

¡Qué vuelvan los quebrados, los rotos, los forzosamente huidos! O en su falta de ellos otros mismos, con la palabra azul y el Sur frente a los ojos.
¡Qué regresen las fuerzas de mi infancia a aquel patio andaluz dormido entre olivares! 
¡Que no deje jamás mi sangre y mi recuerdo a mi tierna y dolida madreabuela! 
¡Que el furgón de la pena me devuelva el fusil y al abuelo sesgado!
Porque de ellos se contagiaron cada uno de mis gestos. Porque en ellos… 

Fue mi madre, mi carne, mi linaje. ¡Mi cuna! mi más llana esperanza quedándose desnuda ante el desamparo.

¡Qué perduren conmigo por siempre y en mi voz vivan los míos porque en ellos, yo soy la de ahora!   

                      Yo, sigo siendo: la rebelde y la roja incendiada.

La incansable, la acusadora y la eterna  guerrera de las causas del alma. La madera del árbol caído y la mujer del aire y la herida.

LA BOCA, que ahora,  os está llamando a la  vida

¡A la VIDA! a la vida...

... o al duro tumulto ¡de las barricadas!