Busca el corazón su palabra, su más cierta atalaya.
Darse en cuerpo y en sangre y retomar un camino donde el hombre...
Vivir dentro del pecho y ser un mero oficio para el hombre.
Corren malos tiempos para la vida, para la lírica. Y es la mente la que sube al tejado de los días. Resuelve la palabra; la adorna y la engalana, la cubre de ego y falsa salvación.
Mientras el mundo va abriéndose en surcos, la mente dicta su dogma...
"He aquí mi yo
mi mí me conmigo
Mi ego en alza"
Hemos perdido a Mandela y busca un ala nueva la libertad. Jura Batania ¡Qué ha vuelto la poesía!
¡Qué está viva la poesía! Pero no todos los poetas entienden a Batania y suben algunos a los astros, a la vana riqueza de sus palabrosas bocas, al púlpito temprano de la idolatría. ¡La poesía está viva! gritan...
Unos aplauden a los otros, se generan los goces, las risas; todo son panes prestados.
¡Nuevos poemarios para el siglo veintiuno! ¡Compren amigos, poemarios hambrientos de trigo! Olvídense del roto en su bolsillo, de la enarbolada crisis y luzcan su palabra, salgan al aire y si es preciso: autoedítense, florézcanse, crean en su ombligo tanto como en sí mismos.
Duerme el corazón...
Observa Mandela desde arriba, Saramago y San Pedro, Celaya y don Camilo. Gimen todos ellos por el verso en nosotros. Llora Lorca sus lágrimas de lava y se pronuncia, con su acento del Sur en el ala. Sus amigos estelados se le suman.
"Salgan poetas al mundo, váyanse de sus ombligos y salgan a la calle desnuda; a la furia y al hambre. ¡Sangren la palabra! ¡Y laven con sus versos la tierra de lágrimas!
¡Saquen del traje y del brillo, del encorbatado ego a cada miserable! ¡Tomen mi pluma y mi fusil! ¡Sírvanse de mi herida, de mi cuneta a cuestas! ¡Salven al pueblo del tirano!
Cojan sus manos, sus palabras de aire acicaladas y súbanse a la roja hegemonía, usen la poesía....
¡Coño!_le apremia don Camilo_¡La puta poesía!
Sube Batania a Malasaña... ¡Todos le siguen exaltados! Grita: ¡qué ahora sí que ha vuelto la poesía! Pintan de rojo las paredes, para que digan su verbo las paredes.
¡Qué la poesía le ha quitado el pétalo y la borla a la petunia!
¡Que la poesía...! Ha levantado el vuelo la palabra y está tomando la vida...
¡La palabra a roto la Zarzuela!
Salen los borboncitos doblados, gimen y lloran. Van hacia su exilio.
Cierran sus puertas los paraísos fiscales. Comen billetes, se gozan, se empachan, se flagelan.
Tiemblan los capitales del mundo...
¡La Moncloa ha lanzado contra el pueblo a los corruptos!
Se juzgan, se meten entre rejas los corruptos.
¡Por fin somos libres!
Lorca sonríe, Batania aplaude exaltado, la gente grita:
¡Madrid it´s funny!
¡El mundo it´s funny!
¡Ha vuelto el arma blanca a la poesía!
1 comentario:
Tras leerte yo también sonrío.
Un abrazo y feliz miércoles.
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