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| Imagen tomada del blog: http://literaturadelamaga.blogspot.com/ Lo he escrito todo para ti. Para pintarle un alma al aire que me sueña de puntillas bebiendo el beso de tus labios. Otra vez, siempre, mañana cada aurora y cada noche junto a ti. Y así, cuando tú digas: princesa sea tu boca mi palacio de oriente tu abrazo mi presente tu vientre mi estación tu amor mi cuna y mi linaje mi principio mi ropaje mi fin. “mujer de aire” |
La mujer que despierta
miércoles, 9 de febrero de 2011
Cuando tú digas princesa...
martes, 8 de febrero de 2011
Vidas al sol
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| "Vidas al Sol" de Teresa Salvador |
EL MAESTRO DEL TROMPO
Todo era mentira: el cuento de la cigarra y la hormiga
La sonrisa Profident y el desgaste de saliva.
El falso apretón de manos y el: "¡Vóteme usted señora!
Yo soy el listo que mama y usted la que llora, si no puede
llegar a fin de mes. ¡Vóteme usted, por favor!
Y aunque todo sea disimulo: yo me auguro un buen futuro.
Mis hijos no harán cola en el INEM, ayer España iba bien,
¡Hoy que les den por el culo!"
A cada marioneta del sistema le llega su balance de cuentas y su
más alta caída desde la cuerda floja.
A cada manada de corderos su lobo charlatán que predicando
está llamando a don dinero desde un palco comprado.
Las mismas alacenas de siempre estarán llenas. Las mismas manos vacías.
Las mismas penas y las mismas correas. El mismo perpetuo vivir-sin vivir-muriendo
que tiene la cuerda floja del "hoy tampoco me atrevo a resurgir"
Los tristes juegos malabares sobre la
siempre-cuerda-vapuleando-el aire.
Los hombres del mañana, hoy niños del presente viviendo
solamente en sueños digitales.
¿Su golpe de batalla está sólo en los dedos?
_¡Te he matado con mi joystick a un ejército entero!
(aunque ya no nunca sabré cómo se tira un trompo)
La vida rueda loca y mentirosa. Algo no anda nada bien, y aquí
ya no se aprende a remar en la marea.
El mundo está tirando la toalla. Ya hay demasiados que piensan:
¿Para qué soñar mi sueño, si me ha calado el miedo y la indecencia?
¡Malditos hombres grises sembrando miseria sobre la tierra!
Y yo, acaso yo me pido: una no densa materia, una vida simple,
sencilla ¿Te suena a una utopía?
Le pido, al Dios de las pequeñas cosas, una no crisis para mis días.
Aquí, en este un nuevo mundo sensato y sostenible.
Donde aún sea posible un "existir bien-existiendo"
Y en este mundo nos pido: una burbuja de sueños o siempre un jirón de nube, con
viento de esperanzas que por los siglos nos cubra.
Y una casita en el aire y otra en las montañas de mi infancia.
Un lugar donde plantarme serena: sembrando y recogiendo mi propia siembra,
bajo un sol que ya nadie más nuble.
...Y a ti, al maestro del trompo y la alegría
por siempre en mi camino, me pido 😉 🥰🌈🦅
...bajo un sol que nadie nuble,
los niños de la alegría...
sábado, 5 de febrero de 2011
Con mi boca de carmín batalla
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| Mary-Jean Richardson Imagen tomada del blog: http://artodyssey1.blogspot.com/2011/02/mary-jean-richardson.html |
Con mi boca de carmín batalla
Es tan sólo un minuto
60 fracciones de disgusto
en que vuelvo a estar tan gris
pensado en ti.
Después me borro la boca
para no decirte tantas cosas
que debiera no decir.
Me pinto una nueva
de carmín.
Una boca diminuta
por la que sólo entra y sale el aire
mientras exhalo
algún cobarde
cobarde
cobarde
Y me quedo satisfecha
porque ya no necesito
columpiar palabra alguna entre las teclas
porque ya sin escribir lo dije todo
con mi boca tan pequeña
de carmín batalla.
Amb la meva boca de carmí batalla
És tan sols un minut
60 fraccions de disgust
en que torno a estar tant gris
pensat amb tu.
Després m’esborro la boca
per no dir-te tantes coses
que no hauria ja de dir.
En pinto una nova
de carmí.
Una boca diminuta
on només entra i surt l’aire
mentre exhalo
algun covard
covard
covard
I em quedo prou satisfeta
perquè ja no en cal gronxar
cap paraula entre les tecles.
Perquè sense escriure’t
t’ho he dit tot
amb la meva boca tan petita
de carmí batalla.
jueves, 3 de febrero de 2011
Que se abra el mar...
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| "Eclipse de luna" de Teresa Salvador |
Remo tristezas que no desaparecen
duermen anémonas en esta soledad
allí no llega mi voz
ni el viento
ni el canto de las sirenas blancas
Ninguna luna ha permitido
amores en el aire.
Allí donde levanta la aurora boreal
mi piel aún tiene frío y ausencia de tu talle
El tiempo es un letargo sostenido
escarcha en cada valle
Tectónica de placas en su cauce
que no abren tierra alguna en medio de este mar.
Si yo pudiese cruzar el paralelo de tus brazos
todo sería matriz del mismo sueño
en esa isla que deseo
nuestro hogar
Dame una prueba de amor irrefutable...
Que arda el aire y se abra ancho el mar
Que ya no sean cobardes
las flores del destino
si pueden ver que tú...
Estás aquí conmigo
martes, 1 de febrero de 2011
El baile de las mariposas...
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| Stanislaw Krupp |
Para Ed, mi Ed que hoy cumple más sonrisas…
Hace tanto tiempo que me inventé parte de ti…
Parte de ti, sin dejar de ser yo misma, en cada detalle.
Parte de ti en un beso, o en un silencio, o en la duda de un invierno. Parte de ti en mi propia fuerza al caminar, o incluso al torcer los pasos si no estabas, en mi tenacidad para seguir buscándote, en mi nostalgia infinita, o en mi nueva forma niña de mirar a los demás y comprender después de ti, que nadie se dejaba mirar así de niño, tal como tú y yo lo hacíamos... Y ya nunca supe cómo mirar.
No recuerdo de qué modo exactamente, pero creo que todo empezó en aquel aeropuerto, yo perdida entre la gente y tú buscándome. En aquel aeropuerto dejé de ser pequeña y fui gigante, la primera vez de ojos frente a ojos, de chispas y fugacidad, del primer abrazo vuelco, del pecho vértigo y brinco a la par, del temblor bajo las sandalias y del baile de las mariposas trepadoras subiéndome del vientre hasta la boca.
Y desde entonces, tú y las mariposas… Tu voz y las mariposas, tu risa y tu boca y las mariposas y una siempre vida que leerte en las pupilas si yo me asomaba mirando en tus ventanas.
Pero lo más increíble de todo, lo más mago, digamos que lo más bonito y perdurable, lo que no pudo dejar ya nunca de ser de ti y de mí y del aire, del vuelo revoltoso de blancas mariposas, del camino y del encuentro, del seguir rodando por el mundo hacia este sueño; fueron los besos y las partes de nosotros que debimos intercambiarnos sin saber...
Como cuando tus manos me tocaban y me tenían y me hacían sentir que yo era esa piel encendida y nosotros escondidos, tan desnudos, debajo de la tuya o de la mía.
Y así fue como un día me di cuenta, que aún cuando no estabas, yo podía olerte si me olía, meterte en cada uno de mis sueños, latir más fuerte si pensaba en lo valiente de nuestro amor, respirar el aire de repente, muy cerca del mar y respirarte a ti y ser de nuevo una gigante soplando nubes que te llevaran mi olor o mi recuerdo, y no pudieses no sentir, que tú y yo también éramos todas esas partes invisibles de nosotros mismos que debimos intercambiarnos sin saberlo...
Después del aeropuerto y de los ojos niños, de los besos de agua y piel y del vaivén entrelazado a cuerpo y alma, de la prisa en la cintura, del volcán de sueños en el pecho, del saber que aquello, sí era locura y nosotros dos; locos de amarre, buscando puertos en el aire, pensando qué sendero entre las nubes, te volcaría infinito hasta este espacio, en que yo retengo entre los labios cada parte de ti o de mí que nadie pudo borrar ni hacer imperdurable…
Después del aeropuerto y de los ojos niños, de los besos de agua y piel y del vaivén entrelazado a cuerpo y alma, de la prisa en la cintura, del volcán de sueños en el pecho, del saber que aquello, sí era locura y nosotros dos; locos de amarre, buscando puertos en el aire, pensando qué sendero entre las nubes, te volcaría infinito hasta este espacio, en que yo retengo entre los labios cada parte de ti o de mí que nadie pudo borrar ni hacer imperdurable…
“mujer de aire”
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