Si...

 Si de la vida tomásemos su ahínco,

si tú tu fe perdida y yo mi loca fe

y los dos la ciega fe en nosotros mismos.

Si de tu centro brotase un solo lamento

y de mi centro un mar donde mecerlo

donde hacerle caricias con la espuma,

verdor con las algas, remanso con las olas,

diluvio con mis ojos clavados en su negro perecer.

... Sería solamente un naufrago lamento,

perdido en la sed del mundo,

en la tempestad del viento se alzaría,

sería para las nubes algarabía de siglos de lamentos,

ya sin temor de nosotros mismos,

ni de mi amor lamento volando hacia ti.

Si de los ojos, bebiésemos sus aguas,

saciásemos la sed de todo el llanto

remasen nuestras manos su quebranto

quebrásemos de amor las penas,

de beso el tiempo que se nos ha ido escapando,

de palabras la locura de ser poetas

y de poema solamente uno nos quedara

naciendo de tu boca con la mía,

haciéndose ya, algo más que poesía

sería un beso-mundo-nuevo,

donde mirar el mundo de nuestros besos.

Si de mi alma loca,

brotasen mariposas con alas poderosas,

flores sin pétalos perecederos,

pétalos de amor sincero

naciendo de la vida de tu estambre,

la flor blanca de tu estambre,

el verbo de tu hambre ya mi único verbo,

mi cuerpo tu cielo y tu destello,

mi mar tu furia de amor,

mi vientre tu grito y tu silencio,

mi manantial tu cuna niña,

mi niña, tu alma niña puesta en los ojos,

mi vida y su camino, tu vida y su camino,

el fervor del camino nuestro.

Y un Dios libertino, 
un Dios amable,

dejándonos en cueros de ropajes,

desnudos de tanto equipaje que nos ha ido sobrando,

embriagándonos día tras día con sus brebajes,

dándonos de único alimento

un filtro de amor y cielo

puesto en medio de los labios

en cada beso nuestro.

Si en mi cielo, tuviese yo tu brisa,

en mi paz tu calma, en mi pecho las cuencas de tus manos,

tus besos deshechos en lo más mojado de mis labios,

tu alma entera dentro,

tu fuego derramado entre mis piernas,

tu centro en el centro de mi origen,

tu despertar en mi nuca,

tu olor en mis sabanas de flores,

tus manos en mi espalda,

tus sueños volando libres junto a mis alas,

y mi libertad siempre azul

al lado de tu blanca aurora…

El sueño que demora,

aquel sueño que nos quiso hacer  amantes

en aquel mayo temprano,

en que yo, solo supe caerme de tus manos

y me quedé en el aire flotante de tu boca,

de mi prisa loca por beberme tus ganas de mayo

sin derretir primero el miedo a no poder vivir sin mayo.

Volvería ese sueño a nosotros

a nuestros cuerpos,

a nuestras bocas, a nuestras manos y a nuestros besos.

Volvería en agosto a hacerse fuego,

volvería en septiembre y en octubre y en noviembre,

resistiría todo el frío de diciembre, 
treparía voraz la cuesta de enero,

intrépido traspasaría los cortos días de febrero,

el ansia y el deseo por seguir amándonos

se nos despertaría también en un lecho de amor de marzo,

el agua de abril lo empaparía entero,

naciendo nuevas flores en nuestros cuerpos

para un eterno mayo regresando

de vida viva en esta vida loca,

de fantasía en la palabra

y cuentos para Eros encima de la almohada,

de única y auténtica poesía

al derrocharnos por siempre

vacíos del mundo y de sus causas

con toda el hambre y la sed

de nuestro floreciente mayo

haciéndose temblor

y fuego en nuestros labios

y en nuestros tibios cuerpos

desnudar el deseo

de no buscar más mundo

que nuestro mundo entero.

Ryan Adams - Desire