sábado, 31 de julio de 2010


















“Ver pasar la vida” de Teresa Salvador, “Fábulas” en Flickr



Llevaba dentro del pecho un saco de versos rotos
en nombre del olvido…
Pero el olvido no tuvo oídos ni voz 
para su nombre
y ella le había escrito un argumento completo
de sueños y vigilias, 
de verdes esperanzas entrelazándose
que sin compás ni sentido se perdían 
en el sonido del teclado repicando 
bajo sus dedos…
.

Y estuvo escribiendo versos 
para sí misma.
Para huir del tiempo perezoso…
Para salir de esa jaula, que aún sin rejas,
la tuvo hecha la presa de tus imposibles alas.
Y escribió para sostenerse, 
para labrarse un camino 
más allá del aire,
para evitar que el delirio volviese 
a acorralarla o a tumbarla boca abajo
en la misma cuerda floja y suspendida
de la que ya se había caído más de una vez
cuando sin darse apenas cuenta, 
volvía a ser la niña eterna, 
en vez de la mujer del aire.

Ya casi estaba a salvo, 
el tiempo transcurría detrás de cada palabra sin respuesta,
pero tuvo nuevamente que hacer un giro en redondo y regresar a ti.
Y en un último intento de ablandarte, 
escribió con fuego y llamas 
al sueño perdido,
poniendo el alma al descubierto 
ante aquello que ya no era ni sueño,
ni alimento,  gracias al peso de tu olvido.

Y tras el cielo roto la huída y el desamparo,
volver al mundo niño, 
al del silencio del agua, 
al de la ausencia de realidades
flotando frente a los ojos, 
confundiendo tras el cristal el color de las nubes,
el sonido del viento, el letargo de las noches.

Ella no quería ni escucharme,
se abanderaba aún al olor ya imperceptible 
de tu recuerdo,
al huracán de tu mundo y de tus verbos, 
al agua imposible de ser lágrima 
derramándose bajo tus ojos.
Y sólo escribía y escribía a labios mudos 
y oídos sordos
o musitaba tras leerte 
un hálito de corazón latiendo 
en cada uno de tus versos…
¿Hacia dónde irías tanto tiempo 
con el peso de tu orgullo sobre los hombros?
Y sí habría, si aún acaso habría 
algún rincón recóndito
en el fondo de tu pecho 
dónde temblara todavía 
el eco de su voz en tu silencio.

Y yo sólo podía decirle:
Qué más da, qué importa eso ahora…
Tú camina hacia delante, vive hacia delante,
no te detengas, no pares, no mires más atrás, 
vuela.
Sueña con un hombre que sueñe de verdad, 
con un sueño que se sostenga,
con un tiempo donde el amor no tiemble, 
ni huya tras las sombras desdibujándose.

Y detrás de un sólo verbo tuyo,
más allá del esfuerzo que te costaba 
pronunciarte labios,
la vida seguía siendo montones de papel
entre tus manos, seguir buscándote 
y hallarte en un mundo que latía entre las letras
y el humo flotante de un cigarro.
Y aquel verbo de tus labios, que ella esperaba suplicante
jamás llegó a pronunciarse.

Entonces fui yo, 
la que tuvo que enseñarle a dejar de hacer por ti…
A dejar de escribir poemas tristes 
o enardecidos para ti,
a dejar de pintarte cielos limpios en sus sueños
tintineando tras las sombras 
de la verdadera luz.
A vivir y a respirar de su aire y en su aire, 
a su aire, en su elemento.
A dejar de ser bonita, 
para que la vieses bonita cuando ella ya lo era,
antes de que llegases tú.

Y al fin lo logré, palabra tras palabra la sostuve, 
verdad tras verdad lo conseguí.
Se fue volando de su llanto, 
desplegando las alas sobre cada sueño roto,
de nuevo libres y abiertas hacia el azul del mar…

Y yo supe que iba a ser capaz de hacerlo, 
en aquel preciso instante,
cuando pude ver un rostro nuevo frente a mis ojos
al decirle que la falta de respuesta, 
era la respuesta más rotunda
que podía esperar de ti.
Y que aún sin ojos, sin voz y sin palabras,
estabas siendo la sin razón perfecta 
que ella había estado buscando desesperada,
sin ni siquiera haber tenido que someterte 
al inmenso esfuerzo
de despegar los labios…

Y sí es verdad lo que dije, improvisando, cierto,
pero poniendo mi corazón abierto 
entre sus manos…
Esa víscera con alma 
que alberga cada latido que desprendemos,
solamente una vez puede quebrarse por completo
y lo que venga después, son pequeños rasguños
que por un tiempo nos arden hasta que sanan.
Porque el órgano más sabio y dúctil 
de nuestros cuerpos,
de todo se recompone y aprende a elastificarse
igual que el alma a hacerse blanda, 
doblándose como un junco
para no quebrarse bajo el sol.

Y así, con aquella verdad improvisada temblando 
aún entre mis labios
ya no tendría que dolerle más 
ni un sólo rastro de tu rasguño…

Y sin más dudas, ni misterios, 
sin más ayeres, ni romances, ni mañanas inciertos 
flotando sobre las nubes…

Ese silencio desalmado 
que tenías amarrado en el centro de las tripas
la había curado al fin a ella tanto de ti
como a ti te había llevado al saco sin fondo de tu olvido.

Lucíabluesindreams





jueves, 29 de julio de 2010

Esta noche, el sueño...


 Esta noche,
a la luz de luna
el cielo de esta isla
se ha encendido en calma.
Así lo han visto mis ojos…
Pero no había llamas,
Sólo ese color rojizo 
antes de que la noche
durmiese con su manto
la luz de las arenas sobre el mar.

No hay lugar para mi llanto
No hay silencio que cobije mi niñez
Y en estas horas, 
cada instante cobra su razón
de ser o no ser.

Y en esta piel del agua
en esta piel canela,
que duerme ahora su canto bajo el agua
Los mares que han crecido de tus versos,
frente a estos ojos míos,
han sido infinitas razones para el ensueño.
Han sido pura magia y beso en verso
que mar adentro
se han ido llevando su lenguaje más sutil
a dedos vivos recitado
hasta el alma que habita
mi desnudez.

Y así de tanto pensarte
de tanto soñar que tú también me piensas
en lo más azul de tus noches,
de tanto ansiar
anochecerme en ti
sintiéndote en mis labios, caricia mía,
robándote esos besos trasnochados
que son de nadie
y estás dejando en el aire
o debajo de tu almohada sin saber,
te mezclo con el agua en llamas
que está habitando estos sueños
que tú aún no ves.

Y a miles de kilómetros de distancia
están tus manos de niño
temblando también frente a ese verso
que no escribes
y aún cuando no quieres
estás sintiendo,
cómo te llevo a mi mundo,
mientras te estás durmiendo  
en ese viejo sueño
que no sabes muy bien cómo dormir
para no ver…

Y tras la puerta oculta y desafiante
que se abre cuando el Dios de los silencios
ha venido para cerrarnos a ti y a mí
los párpados
Nace una caricia muda
a cada instante de mis manos
y se transporta noctámbula
viajando sobre ese azul de astros
halo invisible para el mundo,
que va durmiendo su cansancio
hasta el amanecer.

Y allí sobre tus sábanas
en plena noche de luna blanca
cubro tu cuerpo desnudo
con mis manos sin palabras…
Cubro tu verbo secreto
con mis labios sin secretos
ni distancias…
Cubro tu sueño con mi sueño,
cielo en llamas,
latiendo a cuerpo abierto
sobre tu ser.

Y ahora que se está haciendo de día
que la noche se nos va escapando de las manos
que tu mundo amanece y tú estás despertando
Te preguntas, tú, niño:
¿Por qué siento este cansancio 
detrás de los ojos?
Sin llegar a comprender todavía
que llevamos toda la noche
amándonos.
Y te preguntas incrédulo ¿cómo?
cuando observas sobre tu piel
las huellas de mi propia piel
y estás sintiendo en tus labios
ese beso encendido
que aún te está incendiado…

Ese beso de mis labios
que no se ha dormido
porque a mí, 
a miles de kilómetros de ti,
no me ha venido
a vencer el verdadero sueño
que no tenga que dormirme
para hacerme huella ardiendo
sobre tus labios
que no tenga que desvanecerme 

sólo en sueño…
Para anochecer desnuda 
sobre tu piel.

“mujer de aire”

miércoles, 28 de julio de 2010

"Negra bandera" me llaman...























Recorro las aceras hasta el alba, madre.
Ahora me llaman “Negra bandera".
Que ya no soy aquella: “Pequeña flor”…
Aquí ya van dos años de carrera,
en la vieja patria,
o la vieja soy yo misma
con sólo veintitrés.

Y ya no quedó más flor
que aquel capullo de don Ricardo
que se me cobró hasta al alma
por hacerme dueña
de una miserable esquina
donde apenas nadie me veía.

Pero ya me he hartao
y al carajo con él, madre.
Que a mi me da lo mismo ser dueña de nada
a precio de unos oros que me desangren.
Por eso ando y ando y sonrío
hasta que el pulso me revienta en la punta
espachurrada de este dedo gordo 
de mi pie derecho,
subido a estos tacones de puta mierda
que sigo yo comprándole a mis chinitos.


Pero ya no le debo nada a nadie, madre.
Y muchas veces la suerte me sonríe
porque yo ando y canto al son de mi Cuba
y mis nalgas se menean
como nadie aquí sabe,
cuando al caer la tarde
salen los lobos buscando tregua
o alguna cordera con que apaciguar su sangre.
Y cómo le alivia el peso eso a usted madre…
Que del viejo oficio, yo me hago mis ganancias
y a mi me pesa mucho menos
sabiendo que a usted le está ayudando largo, mi negra.
Y hasta me quita el hambre
y ese tiritar de los huesos
cuando llueve sin parar
aquí en las calles.

Pero ahora ya es verano, mi negra.
Y que lindo está mi niño Juan…
Que ya son siete añítos ¿verdad?
Y dice usted que se le caen sus dientitos
Y su madre no está pa verlo…
Háblele de mí, mi negra
Qué no se olvide de su madre, por Diosito
Háblele mucho y bien largo,
dígale usted que sigo trabajando duro
en ese hospital nuevo de la ciudad
y que muy pronto voy a poder traerlos,
muy prontito para acá a los dos.

Ay madre, que yo no quiero escribirle
otra maldita carta embustera
a usted mi pobre vieja, mi negrita…
Que se debe estar pasando las horas
contándole a las comadres
que su Rosa está en España de enfermera.
Pero cómo contarle mi negra,
cómo decirle a una madre…
Que no he podido ser ni puta fina.
Que sigo siendo la “Negra bandera”
que vive haciendo las calles.
La “diplomada enfermera”
que aquí, aún sin papeles
entrega las flores de su vientre
al triste precio que se paga
por la carne que no se compra
en los lugares donde nada
a mares esa champaña,
que acá quieren llamarle cava,
y dicen, mire usted cómo es la cosa,
que hasta se lo derraman
las muy finas entre las sedas,
mientras aprietan pechuga contra
esos machos que tan bien pagan.
Pero yo no soy de esas madre,
no soy de esas…

Y a eso de la las 6 de la madrugada,
cuando el Raval empieza a dormir
la pena de otra noche,
esta “Rosa”, que sin papeles,
ni sedas, ni otro nombre en Barcelona
que el de “Negra bandera”
se recoge hecha un ovillo
sobre el camastro
y apoyada en la pared que tiene por cabecera
vuelve a escribir de su puño y letra
una nueva carta embustera.
Que la de antes ya está hecha un borrón
en el que nada se lee con tanta lágrima.

Y así, que cuando la que cuenta lo bonito
llegue a Cuba,
la vieja negra y el pequeño Juanito
sueñen el sueño más cercano,
la distancia menos lejana…
y España la tierra prometida
donde todo les sonría
cuando en una de esas cartas
al fin les llegue ese pasaje que esperan
con el alma en vilo
y el estómago pegando brincos.

“Madre, que contenta estoy,
 que bonita sigo viendo Barcelona
después de tanto tiempo viviendo acá…
Y  que buenos son en mi trabajo
que hoy estaba medio malucha
con esas cosas que nos pasan
a las mujeres, usted ya sabe,
y me dieron fiesta, mi negra…
Luego a  la tarde, 
me he puesto un poco mejor
y me he ido a pasearme por el centro
y le he comprado 
un coche teledirigido a Juan
y a usted una falda muy fina
y rebonita en el Corte Inglés,
 que es un sitio más  grande
que el callejón del pito enterito…
Imagínese mi negra,
Y allí hay de todo, allí hay de todo,
ya verá usted como es verdad
cuando se venga…”


su niña Rosa que tantísimo les quiere


mayde molina

*Esta no es una historia verdadera, pero sí que he visto más de una vez en el hospital donde trabajo mujeres de diferentes nacionalidades, que como "Rosa", dejan su piel en las calles, tratando de ganarse la vida y así poder ayudar a sus familias. Es para ellas, que escribo esta poesía, con todo mi respeto y el deseo de que sus vidas puedan un día retomar un camino que las haga más felices..

La negra flor
Fito- Homenaje a Radio Futura

lunes, 26 de julio de 2010

Un hombre y una mujer

S. Rachelle, Lámina expuesta en el paseo  
marítimo de la Playa del Inglés

 Hoy he visto maravillada
Paseando muy cerca del mar
un cuadro tan hermoso
Que me ha llevado 
con la magia de su luz
a un mundo nuevo…

Eran un hombre y una mujer:
Amándose desnudos
Aferrados el uno al otro
Ella cubriéndole con las piernas
como un lazo su cintura
Sus brazos rodeándole el cuello
las manos asidas a su espalda, 
para no caer…
Y el rostro hundido sobre su torso
respirando intensamente
la piel desnuda de su amante
fundida a él en un abrazo
sin nombre, más allá
de cualquier sueño
de mujer

No he visto el rostro de él
Sólo como la sostenía entre sus brazos
Alzándola sobre sus muslos
en ese amor vertical y cuerpo a cuerpo
Hecho poema de amor desnudo 
En un mismo Universo


Me ha calado
Tan adentro esa imagen…
Que he querido pensar
Que éramos tú y yo
Nosotros dos
Desnudos

En ese encuentro
piel a piel y sin palabras
que nos debemos
En ese estar sólo
despiertos a cuerpo y alma
Unidos frente al mar

Desbaratando el silencio
que duerme
en nuestro olvido

Haciendo amnesia selectiva del recuerdo
Dejándolo como a un naufrago furtivo
Dormitando en una isla marchita
de la memoria
hasta que muera

Y entonces…
Nacer mi vida otra vez
Cuando tus manos se desnuden
en las flores de mi cuerpo
Sentir como tu voz vuelve a acariciar
mi nombre y como yo lo retengo
mientras me sostengo a ti desnuda
como esa mujer del lienzo
Amándote en silencio
con todo mi ser

Y al fin sabernos el Fuego
La Fuerza y el Imán 
de nuestro propio fuego
Despertando el volcán 
que ha estado durmiendo
todo este tiempo en nuestros cuerpos
Y sin tener que ardernos, esta vez…
 Fundirnos en lo que somos ahora,
Sí, esta vez…

Y a mi amor de aire prender tu fuego
Avivarlo con él y en él
Alzarlo hasta las cumbres
Saber cuanto amor nos cabe dentro
Debajo de esta piel que nos recubre
y se nos hace estío también
entre los labios

“mujer de aire”