"Negra bandera" me llaman...

Recorro las aceras hasta el alba, madre.

Ahora me llaman “Negra bandera".

Que ya no soy aquella: “Pequeña flor”…

Aquí ya van dos años de carrera,

en la vieja patria,

o la vieja soy yo misma

con sólo veintitrés.

Y ya no quedó más flor

que aquel capullo de don Ricardo

que se me cobró hasta al alma

por hacerme dueña

de una miserable esquina

donde apenas nadie me veía.

Pero ya me he hartao

y al carajo con él, madre.

Que a mi me da lo mismo ser dueña de nada

a precio de unos oros que me desangren.

Por eso ando y ando y sonrío

hasta que el pulso me revienta en la punta

espachurrada de este dedo gordo 
de mi pie derecho,

subido a estos tacones de puta mierda

que sigo yo comprándole a mis chinitos.

Pero ya no le debo nada a nadie, madre.

Y muchas veces la suerte me sonríe

porque yo ando y canto al son de mi Cuba

y mis nalgas se menean

como nadie aquí sabe,

cuando al caer la tarde

salen los lobos buscando tregua

o alguna cordera con que apaciguar su sangre.

Y cómo le alivia el peso eso a usted madre…

Que del viejo oficio, yo me hago mis ganancias

y a mi me pesa mucho menos

sabiendo que a usted le está ayudando largo, mi negra.

Y hasta me quita el hambre

y ese tiritar de los huesos

cuando llueve sin parar

aquí en las calles.

Pero ahora ya es verano, mi negra.

Y que lindo está mi niño Juan…

Que ya son siete añítos ¿verdad?

Y dice usted que se le caen sus dientitos

Y su madre no está pa verlo…

Háblele de mí, mi negra

Qué no se olvide de su madre, por Diosito

Háblele mucho y bien largo,

dígale usted que sigo trabajando duro

en ese hospital nuevo de la ciudad

y que muy pronto voy a poder traerlos,

muy prontito para acá a los dos.

Ay madre, que yo no quiero escribirle

otra maldita carta embustera

a usted mi pobre vieja, mi negrita…

Que se debe estar pasando las horas

contándole a las comadres

que su Rosa está en España de enfermera.

Pero cómo contarle mi negra,

cómo decirle a una madre…

Que no he podido ser ni puta fina.

Que sigo siendo la “Negra bandera”

que vive haciendo las calles.

La “diplomada enfermera”

que aquí, aún sin papeles

entrega las flores de su vientre

al triste precio que se paga

por la carne que no se compra

en los lugares donde nada

a mares esa champaña,

que acá quieren llamarle cava,

y dicen, mire usted cómo es la cosa,

que hasta se lo derraman

las muy finas entre las sedas,

mientras aprietan pechuga contra

esos machos que tan bien pagan.

Pero yo no soy de esas madre,
no soy de esas…

Y a eso de la las 6 de la madrugada,

cuando el Raval empieza a dormir

la pena de otra noche,

esta “Rosa”, que sin papeles,

ni sedas, ni otro nombre en Barcelona

que el de “Negra bandera”

se recoge hecha un ovillo

sobre el camastro

y apoyada en la pared que tiene por cabecera

vuelve a escribir de su puño y letra

una nueva carta embustera.

Que la de antes ya está hecha un borrón

en el que nada se lee con tanta lágrima.

Y así, que cuando la que cuenta lo bonito

llegue a Cuba,

la vieja negra y el pequeño Juanito

sueñen el sueño más cercano,

la distancia menos lejana…

y España la tierra prometida

donde todo les sonría

cuando en una de esas cartas

al fin les llegue ese pasaje que esperan
con el alma en vilo
y el estómago pegando brincos.

“Madre, que contenta estoy,

 que bonita sigo viendo Barcelona

después de tanto tiempo viviendo acá…

Y  que buenos son en mi trabajo

que hoy estaba medio malucha

con esas cosas que nos pasan

a las mujeres, usted ya sabe,

y me dieron fiesta, mi negra…

Luego a  la tarde, 
me he puesto un poco mejor

y me he ido a pasearme por el centro

y le he comprado 
un coche teledirigido a Juan

y a usted una falda muy fina

y rebonita en el Corte Inglés,

 que es un sitio más  grande

que el callejón del pito enterito…

Imagínese mi negra,
Y allí hay de todo, allí hay de todo,

ya verá usted como es verdad

cuando se venga…”

su niña Rosa que tantísimo les quiere

mayde molina

*Esta no es una historia verdadera, pero sí que he visto más de una vez en el hospital donde trabajo mujeres de diferentes nacionalidades, que como "Rosa", dejan su piel en las calles, tratando de ganarse la vida y así poder ayudar a sus familias. Es para ellas, que escribo esta poesía, con todo mi respeto y el deseo de que sus vidas puedan un día retomar un camino que las haga más felices..

La negra flor
Fito- Homenaje a Radio Futura