"Negra Bandera" me llaman, carta a Cuba (Reposición para Slam)

Recorro las aceras hasta el alba, madre. 

Ahora me llaman “Negra bandera".

Que ya no soy su “Pequeña flor”. Aquí ya van dos años de carrera en la vieja patria, o la vieja soy yo misma, con sólo veintiséis...

Y ya no quedó más flor que aquel capullo de don Ricardo, que se me cobró hasta al alma por hacerme dueña de una esquina donde no me veía nadie.

Pero ya me he hartao, madre ¡y al carajo con él! ¡Qué a mí me da lo mismo ser dueña de nada, a precio de unos oros que me desangran!

Por eso ando las calles, hasta que el pulso me revienta subida a estos tacones de pena, que yo le sigo comprando a mis chinitos.

Pero ya no le debo nada a nadie, madre. Y a veces; la suerte me sonríe porque yo me muevo y canto al son de mi Cuba, y mis nalgas se menean como aquí nadie sabe cuando  salen los lobos buscando tregua o alguna cordera con que apaciguar su sangre.

Que del viejo oficio, yo hago mis ganancias y a mí me pesa menos sabiendo que a usted le está ayudando largo, mi negra. 

Y hasta me quita el hambre y el tiritar de los huesos cuando hiela aquí en las calles.

Pero ahora ya es verano, mi negra. ¡Y qué lindo está mi niño Juan…!

¿Y dice usted que se le caen sus dientitos? Y su madre no está para verlo…

¡Háblele de mí, por Diosito! 

¡Qué no se olvide, mi negra! Háblele mucho y bien largo, dígale usted que sigo trabajando duro en ese hospital nuevo y que muy pronto voy a poder traerlos para acá a los dos.

Ay madre... Qué yo no quiero escribirle otra maldita carta embustera, a usted mi pobre vieja, mi negrita, que le debe estar contando a las comadres, que su Rosa está en España de enfermera...

¡Pero cómo contarle mi negra, cómo decirle a una madre!

¡Qué no he podido ser ni puta fina! Que sigo siendo la “Negra bandera”, que vivo haciendo las calles. Que soy la diplomada enfermera,  que aquí aun sin papeles entrega las flores de su vientre al precio que pagan por la carne que no se vende en los lugares esos donde nada a mares la champaña, que acá mire usted como es la cosa, le llaman cava… Y dicen, que se lo derraman entre las sedas las muy finas...

Pero yo no soy de esas, madre. ¡Yo, no soy de esas!

Y a eso de la las 6 de la madrugada, cuando el Raval empieza a dormir la pena de otra noche, Rosa se recoge sobre el camastro y apoyada en la pared empieza a escribir otra carta embustera. Que la de antes, ya está hecha un borrón de tanta lágrima.

“Madre, ¡Qué contenta estoy!  Y qué bonita sigo viendo Barcelona  y  qué buenos son en mi trabajo. Que hoy estaba medio malucha con esas cosas que nos pasan a las mujeres, usted ya sabe...

¡Y me han dado fiesta, mi negra!

Luego me he puesto mejor y  me he ido a pasear y le he comprado un coche teledirigido a mi Juanito y a usted una falda rebonita en el Corte Inglés, que es un sitio más  grande que el callejón del pito entero…

Imagínese mi negra... ¡Que allí hay de todo! ¡Allí hay de todo! 

Ya verá usted cuando se venga…

Su niña Rosa, que tantísimo les quiere.

Debe ser la primera vez que me sucede...

"Si un poeta se enamora de ti

tendrás que acostumbrarte a ser poema..."

Debe ser la primera vez que me sucede... Audio del poema en Ipernity

Debe ser la primera vez 

que me sucede...

A ti, te lo digo

A ti, que estás a punto 

de entrar en este poema

y no podrás 

comprenderlo

Debe ser la primera vez 

que me sucede,

que el caballero-espejo

que inspira en mí los versos

no va a tratar de: 

analizarme

imaginarme

o deshacerme 

            concienzudamente

            palabra 

            por 
            palabra

hasta descubrir 

mi tacto
mi lenguaje
mi sueño
mi deseo

o la huella de su nombre

escondida 
entre mis letras 

No sé si eso me gusta...

Pero me gustas mucho tú

Y un día 

antes de que la impaciencia

venza a este encantamiento

Tendrás que venir 

a reencontrarme

Y yo voy a enseñarte

palmo a palmo
mi tan preciosa 

ciudad del mar

y a pronunciar mejor 
los tacos que conoces

en mi lengua materna

Ya no tendré que arrepentirme

por no haberme despertado 

la última mañana

para robarte el beso

en nuestra isla
en medio del océano
                ... Eso... "El Beso"

Ya no tendré que buscar
una vez más

en el traductor de google

cómo se dice 

en tu lengua:

sueño 
poema 
caricia 
deseo

Y tú

te irás acostumbrando:

a la poca prisa con que vivo

en mi gran ciudad mediterránea

A que me estalle la risa

por alguna que otra tontería

a vivir desnudo entre mis letras 

(aun sin poder comprenderlas)

                             y 

                             a besar 

                             el amor

                             en otra lengua

                             "mujer de aire"

Llamé a la libertad y dijo: ¡calla!

Llamé a la libertad y dijo: ¡calla! 

Abrí la voz, el amor, el riesgo, las ventanas...

Me puse de rodillas, abrí los brazos en cruz, grité a la libertad y dijo: ¡calla! 

Me siento esclava de esta vida, sin nada, desolada. Temblando contra el vértigo, desnuda e indefensa en la colina. 

A veces siento; que sólo soy un número en la fila de un mundo sin futuro. 

Pero mi cárcel tiene nombre y un cuerpo de mujer. 

Abro las manos al siglo, al mundo mi garganta, a grito limpio el verso. 

¿Y cuánto vale el pan para quien no tiene nada? 
¿Cuánto vale la vida o la muerte de quien no tiene nada?

¿Quien está manejando los hilos del delirio? 
¿Quien va a privatizar el aire que hoy respiro? 
¿A qué precio se pagan tus sueños o los míos? 

¿Dónde planto el jirón de mi esperanza? 

La humanidad ha perdido la batalla.

La humanidad ha perdido, la honestidad de su nombre.

GAZA 

DESANGRA 

LAS MAÑANAS 

El silencio de todos es la BESTIA que otorga cuanto CALLA...

¿En qué cielo me guardan los niños muertos de la guerra? 

¿Por qué siguen jugando con la play mis hijos a la guerra? 

¿Por qué la suciedad que lanza el hombre me está ocultando las estrellas?

¿Por qué mi libertad no puede asir sus alas?
No encuentro las palabras...
Mi corazón es ahora mi oficio y mi emergencia... 

Mi corazón es un río, una selva del aire. 

Vivo abriendo la mano al gesto humano. 

Gaza, os lo juro, también somos nosotros.
Mientras he dicho esto,
la vida de otro niño habrá dejado el planeta cargada de metralla

El silencio de todos también lleva metralla

Despertad, despertad
¡Nos lo han jodido todo!

¡Los señores del gran capitalismo!
Los dueños del veneno que corre por la tierra. 
El que solamente existe para elevar a sueño lo imprescindible, a inalcanzable lo que sería justo para todos...

"Tener un puesto en el mundo, un salario digno, un estado del bienestar cuidando de ti y de los tuyos.

Enseñando a los tuyos a crecer y abastecerse. 

Enseñándoles a ser, un día hombres libres"

¡Lo están jodiendo todo!

Pero ellos aun no saben
¡Qué llevamos cometas en la sangre!

Tu corazón como el mío es una selva del aire. Tu corazón como el mío está buscando caminos...

¡Juntemos nuestras manos! 
Que como fuerza y acción levante la palabra. 

La palabra en la boca del puedo y del hombre.

Que sea tu trinchera, tu palabra.

Eso... o nada queda...

¡Tierra, llamando a hombre!

¡Gea, llamando a los hombres!

¡Despertad!

¡Despertad!

¡Despertad!

Llamé a la libertad

y solamente dijo 

vuestros nombres

Fuerteventura

Cuando en el titubeo
nos estábamos midiendo...
Todo
quedó
lejano...
¡ Adiós mediterráneo!

Ahora voy andando
los pasos del océano
y en esta isla mimo
mi corazón empieza
a hacer resúmenes

He olvidado en casa
mis pastillas de la calma
y el cuaderno donde siempre
intento ser cometa
Aun así, ¡Me siento blanca y libre!
Aquí, voy a poder hacer acopio de intenciones...

Cuando vuelva voy a escribir canciones
en vez de tantos versos
para que pueda tocarlas él
Voy a empezar a vivir suelta en mi pecho
Viviré
con sólo lo que quepa en cada una de mis manos...
Como dijo mi madre
cuando empecé a ser mujer
y me quejaba:

     "la medida del pecho perfecto,
       cabe en el cuenco de una mano"

 Cada día, voy a ser la mujer
que estará renaciendo y cantando
en el pecho, en las manos...
¡No te echaré de menos!
¡Seré más mar que tu mar, marinero!
Aquí ¡Empezará a volar mi corazón cometa!
Soñaré; que puedo ser del agua...
¡ Que mi voz es del agua !
Y él,
él será quien toque:
mi verso, mi risa,
mis canciones

"mujer de aire"

Vídeo poema "El fuego"

...Que cuando vengas a asirme

solamente te quede

el último verso que te ha estado escribiendo

mi alma de Neruda...

"Mujer de Aire"

Lady Halcón

Esta noche parece, 
como si la tristeza se abrazase a un sólo árbol
Como si al sauce y al viento les uniesen 
el mismo reproche...
Como si al enfrentarnos; 
no nos estuviésemos leyendo, 
el fuego en los ojos...
Como si este verso no fuese ya mío, 
ni este incendio mío
y sólo te perdiese a ti
entre estos versos...
Esta noche parece, como si al separarnos
no hubiese construido yo
el abismo que nos ha ido enmudeciendo
y los átomos en vela de la noche
solo fuesen como duendes que me llevan a añorarte
Y hoy; te sueño grande, como si tú ya me soñases
y mi soledad fuese distinta y tan valiente
que se fuese a andar descalza
lenta y segura
a otra ciudad

Esta noche, 
voy de vuelta con los rotos
Como en cada luna llena;
derramándome de espera
y de daga en el costado o de loba-soledad
Y aquí trueno sobre trueno,
me llueve en las mejillas el estigma de la lluvia
Y lluvia soy en lo que trazo...
Porque llorarte en mí 
es algo tan fructífero
Que hago de mi fuego mis lágrimas 
y de mis lágrimas palabras
y con ellas simples trazos 
que dejarte...

¿Y tú qué haces?
¿Acaso has dibujado alguna vez, un halcón entre tus manos 
y lo has lanzado a volar lejísimos de ti?

Tú, que no sabes 
que yo soy "Lady Halcón"
Que cabalgo con la noche
y no le pongo tiempo 
a mi dejar lento de amarte
Y por eso 
voy muriendo
                aun sin muerte
                y en silencio...
Ahora que la luna y la cuesta y el pecho
se me han hecho tan grandes

Ya sólo estoy y escribo
y sé que tardaré toda la noche
en decir: que no me perteneces
          que nada nos pertenece
Tardaré, como una noche blanca en un mundo en blanco
Como una sangre-roja en un cuerpo del aire
Hasta que vuelva la aurora a pronunciarme
Y me borre o me destierre
y sea yo devuelta
a bocajarro
a este cuerpo de mujer
que aun no conoces

Pero mientras tanto, ¡Vuelo!
Sin límites, soy libre 
y escribo esta niñez, que ahora me sostiene...
...Y empiezo a comprender
que he elegido un camino
donde la hiedra va trepando
y no para de amarrarse a mis cortezas de sauce
Un camino donde amarte
me va reconstruyendo en mis mitades
y ahora puedo ser:
la de la sed de impronunciables
               
               la de mí o la del aire
               la de ti o la de nadie...


               "mujer de aire"

ESTA TARDE EN EL CCCB: UN, DOS... SLAMMM !!!

Hoy,  la propuesta es que te acerques al CCCB

 "Pati de les Dones"

a disfrutar del Poetry Slam

6 de la tarde

12 poetas

5 pizarras

¡La emoción está garantizada!

¡El público decide!
¡Tú decides!

1, 2...

¡¡ SLAMMM!!

¡OS ESPERAMOS!

Aquí CCCB

El fuego...

"El Fuego" audio del poema en Ipernity

Yo sólo soy, lo que ha pedido el fuego
lo que me ha escrito el fuego,
lo que ha dejado intacto y me ha dictado 
en ascua viva el fuego
Aquel que corre por mi sangre, que quema mis corazas
y abre la entraña en mí...
Bebe de mis pupilas, propulsa el huracán 
que me ha estado lanzando contra ti
Apenas te medí contra mis fuerzas...
Y hoy, que lágrima en la sal me he herido:
me destituyo de amarte
y aquí, en lo desnudo, me visto con el verso
y vuelvo a reiterarme
en la aprendiz eterna del amor

Yo, siempre voy a ir donde el amor me lleve
No me verás de nieve ante tus ojos
No me verás intacta, sin llamas en el pecho
Si no amor: Yo no
Si no amor, no me propulsan mis alas
Ya no verbo ni verso por ti, si no amor
Ya no busco motivos
Ya no creo que en ti
Si no amor en ti...

Hoy no me arriesgo a tu riesgo
No asomo al precipicio
No al juego de tus ojos (por si acaso)
Voy a decir...
Que el fuego, a mí siempre me salva
Es él quien me escribe
Que no es la poesía
Que no el pecho del hombre
Que sólo el fuego
a mí me salva
Me lava y me levanta
Porque del fuego vengo y fuego Soy

Hoy voy a impronunciarte 

a hacértelo de alfanje

A dejarte del todo y no vivirte en lo roto

A hacerme una casita de viento en la quebrada
A caber en mi pecho inmolada y ser justo la montaña
que no alcances a trepar
Puedo ser un Tsunami, puedo ser poderosa
Volcarme de una nube y ser la tempestad
Yo, lo que quiera puedo ser.
Yo, la maga, puedo: 
vivir en tu memoria y que me llores
Que cuando vengas a asirme ya solamente quede
el último verso que te ha estado escribiendo
mi alma de Neruda

Fui la mujer que volaba
La que nunca has escrito
La que no vivirás
La vida es tan fugaz y el hombre está tan ciego
Pero a mí un instante en el beso me vale por un mundo
Y una historia de amor, en mí son cien caballos de Troya

Dijiste mariposa... ¡Te equivocaste!

Por ti: luciérnaga quebrada, llovida de la luz he sido
Y tú... alud de tu equilibrio y tu derrama
¿No intuyes que un día, querrás andar un camino con rumbo al corazón?
Dirás un nombre de mujer y una sed de mujer será la que a tu ego inmole

El fuego...siempre el fuego

Tan cíclica y sencilla es la vida

¡Pero ya no me busques, que no estoy!

Resuelve tus corazas, ordena tu utopía.
Pon en paz la balanza y encuentra el
equilibrio entre la piel y el espíritu 
Vívite de una vez de incendio y en mujer
que por mujer
se esté quemando en tu beso
Cúbrete de piel
...Y si es que aun puedes
¡Álzate!
Y vívete o víveme
de una vez
¡Insensato!

El fuego...
Ya sólo nos queda
el fuego...

"mujer de aire"

Madrid It´s Funny (Reposición para Slam)

MADRID IT´S FUNNY... Audio de voz en Ipernity

Busca el corazón su palabra, su más cierta atalaya. 
Darse en cuerpo y en sangre y retomar un camino donde el hombre...
Vivir dentro del pecho y ser un mero oficio para el hombre.
Corren malos tiempos para la vida, para la lírica. Y es la mente la que sube al tejado de los días. Resuelve la palabra; la adorna y la engalana, la cubre de ego y falsa salvación. 
Mientras el mundo va abriéndose en surcos, la mente dicta su dogma...

"He aquí mi yo

mi mí me conmigo

Mi ego en alza"

Duerme el corazón...
Hemos perdido a Mandela y busca un ala nueva la libertad. Jura Batania ¡Qué ha vuelto la poesía!
¡Qué está viva la poesía! Pero no todos los poetas entienden a Batania y suben algunos a los astros, a la vana riqueza de sus palabrosas bocas, al púlpito temprano de la idolatría. ¡La poesía está viva! gritan...
Unos aplauden a los otros, se generan los goces, las risas; todo son panes prestados. 
¡Nuevos poemarios para el siglo veintiuno! ¡Compren amigos, poemarios hambrientos de trigo! Olvídense del roto en su bolsillo, de la enarbolada crisis y luzcan su palabra, salgan al aire y si es preciso: autoedítense, florézcanse, crean en su ombligo tanto como en sí mismos.
Duerme el corazón...
Observa Mandela desde arriba, Saramago y San Pedro, Celaya y don Camilo. Gimen todos ellos por el verso en nosotros. Llora Lorca sus lágrimas de lava y se pronuncia, con su acento del Sur en el ala. Sus amigos estelados se le suman. 

"Salgan poetas al mundo, váyanse de sus ombligos y salgan a la calle desnuda; a la furia y al hambre. ¡Sangren la palabra! ¡Y laven con sus versos la tierra de lágrimas!
¡Saquen del traje y del brillo, del encorbatado ego a cada miserable! ¡Tomen mi pluma y mi fusil! ¡Sírvanse de mi herida, de mi cuneta a cuestas! ¡Salven al pueblo del tirano! 
Cojan sus manos, sus palabras de aire acicaladas y súbanse a la roja hegemonía, usen la poesía....
¡Coño!_le apremia don Camilo_¡La puta poesía!

Sube Batania a Malasaña... ¡Todos le siguen exaltados! Grita: ¡qué ahora sí que ha vuelto la poesía! Pintan de rojo las paredes, para que digan su verbo las paredes.
¡Qué la poesía le ha quitado el pétalo y la borla a la petunia!
¡Que la poesía...! Ha levantado el vuelo la palabra y está tomando la vida... 
¡La palabra a roto la Zarzuela! 
Salen los borboncitos doblados, gimen y lloran. Van hacia su exilio. 
Cierran sus puertas los paraísos fiscales. Comen billetes, se gozan, se empachan, se flagelan. 
Tiemblan los capitales del mundo...
¡La Moncloa ha lanzado contra el pueblo a los corruptos!
Se juzgan, se meten entre rejas los corruptos.
 ¡Por fin somos libres!
Lorca sonríe, Batania aplaude exaltado, la gente grita:

¡Madrid it´s funny! 

¡El mundo it´s funny!

¡Ha vuelto el arma blanca a la poesía!

"En las ciudades del aire" (Reposición para Poetry Slam)

"En las ciudades del aire" audio del poema en Ipernity

Hoy sueño con mi Voz, en las ciudades del Aire...

Deseo tanto estar consciente en este sentimiento que es salva conducto para mí.

En esta voz habitada y en esta soledad sana y saciada de Aire. 

En este despertar que vuelve a ser canto rodado, llorado y asumido. Que ha venido a salvarme, tutelando la boca donde empiezan mis sueños.  
Aquí mismo, llana y abierta a la Voz. Aquí,  mi duelo de viento y mis memorias. Aquí, mi voz consolada en la luz de las Ciudades...

Hoy conozco a ciencia cierta mi intención y no voy a cargarme de equipajes... 
Huyo de esto y de todo. ¡Me voy, para vivir! Y a mi vivir me doblo y voy alma incendiada. 
¡Mujer no Eva, mujer de vuelo soy!
Hoy vuelvo a resolverme, a limpiar mi palabra en el aire, porque en ella; quisiera ser como la hermosa Suzanne de Leonard Cohen.

Ofrecer un té kukicha al hombre que no pueda convencerme. Ofrecer mis naranjas abiertas en las manos, mis sueños irisados... Mis palabras de nadie, porque nada tengo, porque nada soy, porque aire y boca mía, sólo poseo. 

Hoy quiero andar mi libertad. Volver al mar de Cadaqués e imaginar que allí ha de vivir mi sueño. Que plantaré mi casita frente a él y en él otra Suzanne empezará a vibrar...  

Tantas veces han venido a doblarme...
A querer inmolarme, a hacerme desear:  ser nada, ser mera y pura Voz, raíz del Aire...

Ahora, fielmente humana; quiero sentir la llama viva y no el dolor del vértigo. 
Atesorarme por dentro; hacer un edificio, una torre de mimbre que me habite y me pueda vivir, sin ser infringida por Nadie. 

A día de hoy, puedo contar mi báculo de errores... 

Decir que cada uno, de los que han venido a amarme me ha ido construyendo;  me han desposeído de mí misma, me han roto en mil pedazos el alma y la poesía. 
Me han bajado hasta el río y he visto su deriva. Me han enseñado, la bien verdad del llanto y he sabido volar y dar las GRACIAS porque me han devuelto a mis Alas. 

He sido una rebelde por causa y por costumbre. Un ave o una leona, un delfín navegando por los mares online de la memoria. Una nutria cambiando el ritmo de la furia. Una mujer crecida, subida al Aconcagüa. Una mujer kilimanjara. 

Soy un verbo aprendiz en erupción... 

Llevo en este sueño a Suzanne por bandera.  
Puedo sentirme liviana; más aire y menos carne de cañón. 

Puedo ser de mí o de Nadie, como no lo es el Aire que los hombres respiran. Puedo ser alma de viento y constelar mi intención dentro del pecho. Porque este, es el lugar al que regreso cuando estoy viva y latiendo o cuando me siento herida y necesito salvarme para ser mía, a toda costa. 
Y ahora... ¿Quien va a venir a rasgarme, a derramar mis telares? 

Si sólo soy una Suzanne... 

Una 
MUJER DE AIRE

¿Para decir "te amo" como quien dice lumbre...?

A veces, lo confieso...
Bebo de tus palabras
me acerco como niña descalza
a tu mundo ventana
Asomo de puntillas y no hago mucho ruido

A veces te miro y siento que algo vuela de mí 
A veces me doy cuenta y lo recojo
me marcho silenciosa
ni siquiera puedo dejarte un simple "like"
Me voy y me llevo conmigo: 
este beso, mi verso, el atropello
las cosas tan bonitas que soñaba decirte

Huyo de ti a hurtadillas
porque sigues siendo el hombre
que anhela el corazón de un rostro
que no se deja ver
La ves desde tu mundo ventana
y sueñas con conocerla 
y ya dices "te amo"
como quien dice lumbre
como quien marca un gol
en otra patria
y se hincha
porque ha rozado el fuego

Dices tan inocente "te amo"
que no sabes aun que me derramas
Me obligas a que rompa los poemas
Los intentos 
Las canciones que invento 
y te han nombrado a ti
Las que te ha susurrado el espejo
de mi niña de piel feliz o cautiva
de mi voz incendiada en este amor
que sólo en mí respira

¡Qué difícil se me hace el mundo ahora!
Ahora soy de piel y duele mucho...
¿Por qué he de amar a un hombre que no sabe
que él vive en mi sueño?
¿Por qué he de amar, en silencio, al maestro
que anhela su universo en un rostro
que aun no puede ver?

El mundo de la piel es tan difícil...
Dicen que soy mujer y yo... 
Te juro que lo intento cada día
Sin embargo me llevas a la niña de la aurora
cada vez que tu voz vuelve a mi nombre
Y me llevas sin saberlo
al cómo-dónde hondo de la herida
cada vez que el aire te invita 
a ser el hombre que sueña en otra piel
su alma de río

¡Me da vértigo mirarte!
Tu corazón es tan grande
que se olvida de mí todos los días...
Te visto tantas veces decir a otras "te amo"
que hoy sólo quiero escribir que me rindo...
Me marcho porque siento
que he estado viviendo en peligro
por un sueño que no me está soñando a mí
¡Sí! Hoy debo irme muy lejos
Beberme otras palabras
Pedirle al dios sin nombre
que mi corazón sea tan libre y tan grande
que se olvide de ti todos los días

Voy a salir de tu ventana
me voy tan sólo a ser 
intensamente mía...

¡Me voy a ser cometa!
¡Me voy a ser del aire!
¡Me voy a ser poesía!

No me echarás en falta
Tú no verás mi rostro
No pintarás mi sueño
ni sabrás que era azul

Tal vez tan sólo entonces...
Me buscarás un día en mi mundo ventana
para decir "te amo"
como quien dice lumbre
como quien marca un gol en otra patria
como quien verdaderamente
                         ama

"mujer de aire"